Писателям поныне нет удела,
писатели избрали трудный путь.
Читают их по меньшей мере
такие же строители искусств.
Как порой коварна и жестока
судьба бросает в смуту строк.
Также милосердно и глубоко
стучит куплетом мой стишок.
Ох, как игрива и банальна
судьба писателя у нас.
При жизни их читают мало,
а смерть придет — забудут враз.
И после многих лет в итоге
вдруг начинают понимать,
переосмысливая строки,
весьма мечтательно зевать.
И у бездарности есть автор,
и у величия — поэт.
Прошедших лет немой куратор
внимает праздности куплет.
Людские лица образимы,
скупые чувства нелегки.
Мирские выдавать изгибы
и поэтичность мастерски.