У любой, даже самой задрипанной мелодрамы, есть неоспоримое достоинство. Это счастливый, недвусмысленно положительный финал. Все плохие получают по заслугам. Все хорошие получают по награде. А средненьких, таких, в которых намешано всякого, там не бывает. Если хорош, так уж хорош на все сто. Практически святой. А если нет... Тогда такая степень зла, что до людоедства. В моральном смысле слова. Особо желающие цапануть за нерв готовы, кажется, и до физического дойти, но ведь такое кино не пропустят. Вот и надо изощряться, по грани разумного ходить. Всё равно ведь полная гарантия хэппи-энда.
Причём, раздача заслуг в самом конце фильма, чтобы раньше не расслабились. И я вовсе не к тому, что это ужас-ужас, и зачем такое снимают, и кто это смотрит.
Более того. Снимают, потому что смотрят, а смотрят, потому что в жизни всё не так. Преимущественно. В жизни мы разноцветные, разнопёрые. Сегодня одно, завтра другое. Даже почти святые часто вешают свой нимб на гвоздь и становятся простыми смертными, способными на предательство, глупости и прочие-прочие пряности.
Но самое главное, нет абсолютно никаких гарантий. Ну вот ни одной разъединой гарантюлечки, ни на понюх. Будь ты четырежды правильный и семижды добрейший души человек, восьмижды трудяга и сам собой хорош, - совсем не факт, что тебе за это что-то причитаться должно.
И наоборот. Будешь гадить направо и налево всю жизнь (ну, или хотя бы половину), а вовсе не обязательно, что под занавес ты в раскаянии сожмёшь виски ладонями и под трагическую музыку возопишь: "О, какой же я был глупец!" ... Ну, и всё такое...
Поэтому, если нервы ни к чёрту и ты не готова к настоящим переживаниям, после новостей смело включай любой сериал и... Вари борщ, делай салатики, в телевизор смотреть необязательно, достаточно слышать через реплику.
Да, это называется прятать голову в песок. Да, прячу. Часто и густо. В детективы и мелодрамы. Помогает.
Сейчас Стас Чикунов ругать будет. Скажет:
- Стихи где?
А что стихи? Стихи надо вынашивать, рожать, нянчить... Потому немного давнишних, уже повзрослевших.
***
Тихим дождём с небес
Осень запросится,
Тушит лампадки звёзд
Ночь – богомолица.
Ох, как давным-давно
Было нас пятеро,
Где-то не спят мои
Доченьки – матери.
Прячутся в завитках
Взгляды любовные,
Держат в своих руках
Ручки сыновние.
Хожена жизни тропа,
Да не набитая,
Боль - как всегда, слепа,
Злая, несытая.
Ветхие рвёт мечты,
Детские, юные,
Волчьи глаза пусты,
Как в полнолуние.
Всех унесёт поток
Лютого времени,
Каждому – свой кусок
Тяжкого бремени.
Только они – не все,
Разные, прочие…
Это - мои, мои
Мамочки-дочери.
***
…Я знаю, где живёт тоска.
Она ютится на вокзале,
Ты не встречал её едва ли
В гремящем царствие гудка.
Прощание в местах прощаний-
Такой невыносимый сплин…
И я глотаю никотин
В толпе последних целований.
Гудок… скользнёт твоя рука.
Вагоны дрогнут, лязг постылый…
С платформы первой и унылой
Уйдут на юг. Пока-пока…
Вокзальной павшие тоской,
Осенены столбов крестами,
Через окно немыми ртами
Кричим уже не мы с тобой…
Тоска, как зверь навеселе,
Взревёт на дальнюю дорожку,
И задрожит от страха ложка
В пустом стакане на столе.
***
Слишком уж много нежности,
Страшно... Не станет душно?
В страстной тонуть безбрежности,-
Так ли уж это нужно?
Путаться в этой замяти
Ревности, страсти, дрожи…
На дорогих пергаментах
Плохо писать негоже.
Жаль обронить сокровища
В наши земные хляби,
Что лететь на медОвище
Сладости этой ради?
Сочным куском на вертеле
Съедена буду позже
Кем-то из благодетелей
Прямо на грешном ложе.
Нет ни любви, ни верности,
Но - до крови, до язвы,
Слишком уж много нежности...
Это бывает разве?
***
Протянула руки – а не достать,
Ускользнул, как солнышко на закат.
Нет стыда. Раскаяния тоже нет,
В чём же, мой единственный, твой секрет?
Отчего же тянутся, как магнит,
Руки с неизбывностью пирамид
В сторону, где здравствуешь с кем-то ты,
Где пусты иллюзии, дни пусты.
Только в снах обманчивых, далеко,
Я дышу размеренно и легко,
И в манящем, бежевом платье в пол
Я хожу, изящно держа подол.
А проснусь – увижу, увы и ах!
В равнодушных, правильных зеркалах
Руки, вновь протянутые к тебе,
Руки, больше свойственные рабе.
Но сегодня в зеркале пустота,
Значит, Бог забрал меня навсегда.
Жаль…
Застынут руки - больше не протянуть,
Только не ломайте их, складывая на грудь.
***
Луна в окне,
Горячая подушка,
Часов настенных
Стрелки не видны…
Укрыла ночь
Дырявою дерюжкой,
В прорехи звезды
Вниз бросают сны…
Мой сон-олень
Прыжком луны касался,
Рогами тучи
В небе разгонял,
Мой сон-змея сжимал
В смертельной схватке
Среди уютных, теплых одеял…
Мой сон-пожар
Пылал осатанело
И языком до неба доставал,
А сон-любовник,
Так, как я хотела,
Бессовестно и жарко целовал.
Луна плыла
Спасательным буйком,
Блистая на небесном побережье,
И звезды,
Поправляя хоровод,,
Бросала сверху лапою медвежьей...
Но сны и звезды
Ночью рождены,
И с первыми лучами исчезают…
Они, увы, как люди,
Неверны,
И утром тихо тают, тают, тают…
Почитаешь вот такое и вдруг понимаешь, что любая жизнь - та же самая мелодрама, только обычно без хэппи-энда. А жаль!
08.02.2025 г.