Никогда не думала, что обычная квартира в московской хрущёвке может стать источником такого леденящего ужаса. Мы с Димой въехали туда весной 2003-го, когда только поженились. Квартира досталась нам по удивительно низкой цене, что уже должно было насторожить. Первые странности начались после смерти нашей соседки, Марии Петровны. При жизни эта бабка была той ещё особой – вечно следила за всеми через глазок, писала жалобы на громкую музыку и даже воровала нашу почту. После того, как я застукала её, листающей журнал из моего почтового ящика, она перестала со мной здороваться, только, при встрече, злобно поджимала губы. И вот соседка умерла. Её тело пролежало в квартире чуть больше суток, когда её сын, вернувшийся из деловой поездки, обнаружил её. - Дим, ты слышал этот звук ночью? – спросила я мужа за завтраком через неделю после похорон соседки. - Какой звук? Опять твоё воображение разыгралось, Лен, – отмахнулся он, торопливо допивая кофе. - Нет, правда! Как будто кто-то шаркает по коридор