"Последний Порядок"
В городе, который давно потерял имя, а вместе с ним и смысл существования, жил человек по имени Григорий. Он был не просто уголовником — он был тенью, которая ползла по стенам тюремных камер, по переулкам, где даже свет фонарей боялся светить слишком ярко. Григорий убивал не ради денег или власти, а потому что смерть была для него языком, на котором он разговаривал с миром. Его душа, если она у него была, давно превратилась в черную дыру, втягивающую в себя все, что попадалось на пути.
Однажды, после очередного "дела", Григорий сидел в подвале, где пахло сыростью и кровью, и вдруг почувствовал, как что-то внутри него шевельнулось. Не страх, не раскаяние — нет, это было что-то другое. Желание. Желание не просто убивать одного за другим, а сделать так, чтобы весь мир вокруг него стал отражением его внутренней тьмы. Он посмотрел на свои руки, испачканные в крови, и понял: он хочет власти.
Началось все с малого. Григорий нашел таких же, как он, — тех, кто давно забыл, что такое совесть. Они стали его "армией". Сначала они терроризировали районы, потом — целые города. Люди боялись их, но в этом страхе была странная притягательность. Григорий говорил на митингах, и его слова, грубые и простые, как удар ножом, находили отклик в сердцах тех, кто сам был на грани. Он обещал порядок. Но не тот порядок, о котором мечтают добропорядочные граждане, а порядок, где каждый сам за себя, где сила — закон, а смерть — наказание.
И люди поверили. Они выбрали его. Президент Григорий. Человек без прошлого, без будущего, только с бесконечным настоящим, где тьма пожирала свет.
Страна изменилась. Тюрьмы опустели, потому что преступники теперь были на свободе. Полиция стала бандой, суды — спектаклями, где приговоры выносились по принципу "кто сильнее, тот и прав". Улицы городов превратились в арену, где каждый день шла война за выживание. Григорий сидел в своем кабинете, который больше напоминал камеру, и смотрел на мир, который стал его отражением. Он улыбался, но в этой улыбке не было радости — только пустота.
Однажды ночью, когда луна была красной, как кровь, Григорий вышел на балкон своего дворца. Внизу, на площади, толпа кричала его имя. Он поднял руку, и наступила тишина. Он сказал: "Вы хотели порядка? Вот он. Вы хотели справедливости? Вот она. Вы хотели свободы? Она ваша. Но помните: в мире, где каждый волк, рано или поздно не останется никого, кроме костей."
Толпа замерла. Кто-то закричал, кто-то заплакал, но большинство просто стояли, смотря на него с пустыми глазами. Григорий повернулся и ушел. Он знал, что его время подходит к концу. Он создал мир, который рано или поздно поглотит и его самого. Но это его не пугало. Ведь он всегда знал, что тьма — это не то, что приходит извне. Это то, что живет внутри. И она уже победила.
А на улицах города, где давно потеряли имя, ветер разносил шепот: "Он был прав. Мы сами это сделали."
Астар Валтаир