Каждый вечер Лена стояла в одной и той же пробке на мосту.
Впереди — бесконечная цепь фар, как будто кто-то рассыпал ожерелье из рыжих бусин.
Навигатор показывал: «До дома 2 км. Время в пути: 47 минут».
Она уже выучила номера машин соседей по дорожному аду:
синяя «Тойота» с треснувшим бампером, чёрный джип с наклейкой «Я люблю Крым».
Сегодня что-то щёлкнуло — светофор замер на красном.
Не на три минуты.
Навсегда.
— Тебе не надоело смотреть на мой багажник? — Сидящий в «Тойоте» мужчина обернулся. На голове у него был зелёный светофорный колпак, словно праздничная шляпа. — Ты же знаешь, что завтра всё повторится.
— Вы... кто? — Лена потянулась заблокировать двери, но ручка отвалилась, превратившись в конфетти из ржавчины.
— Я — тот, кто стоит в пробке с начала времён. Ну, или с тех пор, как тут построили этот мост-сансару. — Он достал из бардачка чашку кофе, от которой пахло бензином. — Хочешь вырваться из зелёной волны?
— Какая волна? Мы не движемся вообще!
Мужчина щёлкнул пальцами.
Светофоры вдоль моста синхронно замигали зелёным.
Машины рванули вперёд — и взлетели, как стая железных птиц, оставляя в небе следы из выхлопных газов.
— Эй! — Лена вцепилась в руль, но её седан уже парил над городом. Внизу улицы складывались в узор: спираль, ведущая к её дому.
— Видишь? Все едут по одной колее, — мужчина махнул рукой, и дороги переплелись в клубок, как наушники в кармане. — Ты могла свернуть на ту развязку. Или вон на ту. Но каждый день выбираешь этот мост. Почему?
— Это кратчайший путь...
— Кратчайший — в никуда. — Он снял колпак, и под ним оказалось зеркало. В нём Лена увидела себя: за рулём авто с сотней одинаковых дней — платье-близнец, та же помада, тот же гнев на пробку.
— А что если... — она потянулась к ручкам управления, но машина вдруг рухнула вниз.
Проснулась в кресле.
Светофор горел зелёным.
Впереди «Тойота» сигналила, чтобы она ехала.
На пассажирском сиденье лежал зелёный колпак с надписью «Свободный выбор».
С тех пор Лена всё так же стоит в пробках.
Но иногда сворачивает на незнакомые улицы, где дома раскрашены в цвета заката, а светофоры показывают смеющиеся смайлы.
Навигатор злится, требует вернуться на маршрут.
Она выключает его, напевая мелодию, которой нет.
В бардачке лежит колпак. Он всё ещё пахнет бензином и чем-то бесконечно далёким — морем, которого нет на карте.
Присоединяйтесь к нашему каналу, чтобы получать больше полезных советов и вдохновения на пути к внутреннему покою!
#буддизм#философия#пробка#выбор#осознанность#свобода#жизнь_как_путь#иллюстрация