Многолюдно, детский лепет,
стены древнего Кремля,
никуда не делся трепет,
трепет Вечного Огня.
Блики пламени не ранят,
освятив под ним гранит,
за оградой всадник-память
в бронзе на него глядит.
Спаси Бог - бес промахнулся,
значит не бойца черёд,
он израненный вернулся,
а сейчас к огню идёт.
Мать блаженна, снова рядом,
всё боясь, что упадёт,
провожает сына взглядом,
гранит скользкий словно лёд.
Сын, как раненая птица
долетел, чтоб поклониться,
тому мальчику в шинели,
что погиб в огне метели,
восемьдесят лет назад,
за родню и не назло,
умер имярек-солдат,
а ему - чуть повезло.
Он как заново родился
под валькирий злобный вой,
и живым с небес спустился,
встретив Витьку с Моховой.
Рассказал он там при встрече
воевали, мол, не зря…
Часовые, дивный вечер,
стены красные Кремля.
04.02.2025