Костя полез в окно клиники через разбитое стекло. «Всего пару кадров для блога», — обещал подписчикам. Фонарь выхватил из темноты коридор: шприцы под ногами, таблички с именами на дверях. «Палата №6. Пациент: Бездыханнов И.Г. Диагноз: Восстановление жизненных функций».
Первый *крик* пришел сверху — человеческий, но с бульканьем, будто горло забито грязью. Костя навел свет на потолок. Ржавые пятна складывались в лицо. Рот растянулся в немом вопросе.
— Привет, фейкер! — крикнул он, пряча дрожь в голосе.
В ответ заскрипели двери. Все сразу. Из палат выполз *запах* — формалина и гниющего мяса. Костя направился в операционную. На столе лежали инструменты. Чистые, будто их только простерилизовали.
Шаги начались за спиной. Тяжелые, мокрые. Он побежал, свет фонаря прыгал по стенам. Надписи мелькали, как кинопленка: «Не вскрывать!», «Реанимация запрещена», «Они проснулись».
В морге он нашел дневник. Страницы покрыты бурой слизью. «19.10.1984. Сегодня вскрыли 54-го. Сердце билось. Пришлось прижечь мозг...»* Подпись: *Главврач Чернооков.
— Не отпускайте меня! — взвыло за дверью. Голос собрался из сотни шепотов.
Костя уперся в стену. Из вентиляции хлынула черная жижа. В ней плавали пальцы. Захлебываясь, он полез на стол. Фонарь упал, свет выхватил тени на стене: врачи склонились над кем-то. Скальпель резал плоть, но пациент... дергался и смеялся.
Холодная рука схватила его за лодыжку. Костя ударил ногой — пальцы хрустнули, как сухие ветки. Он выбежал во двор, но ворота были заварены. На верхнем этаже зажглись окна. В каждом — силуэты в халатах. Они манили.
Утром полиция нашла камеру. На последнем видео Костя стоит в операционной. За ним — человек с лицом, зашитым грубыми нитками. «Спасите», — шепчет блогер, пока скальпель не входит ему в глаз.
А в больнице до сих пор горят окна. Говорят, если подойти близко, услышишь голос из земли: «Помоги нам умереть».
#заброшка #городскиелегенды
————————————————————————
P.S. Если ваша тень задержится на стене дольше вас — бегите. Они ищут новых пациентов для «лечения».
