Наступил вечер. Я понял это по тому, как несколько десятков человек буквально за минуту заполнили основной зал отеля. Они вышли будто из ниоткуда. Словно все ждали, пока солнце покинет эти места, и темная ночь вступит в свои права. Все они были похожи друг на друга. Какой-то одинаковый типаж изысканно одетых, худощавых и бледных людей, похожих на призраков. Все они странно смотрели на моего сына. Конечно, я был уже в курсе, что это не место для детей. Но ведь они не глядели на него с удивлением. Взгляд их не таил в себе вопроса вроде: «Что этот мальчик здесь делает?» Напротив, они будто знали, что ему тут самое место. Мы с Микки как бы случайно постоянно оказывались в центре круга, который они образовывали. Как только я смотрел им прямо в лицо, как бы спрашивая, чего они уставились, они тут же убирали взгляд. Лицемерные трусы! Нет, Стивена Кинга и прочих известных творческих людей не было и не могло быть среди этих существ. Да, на них была красивая одежда, но взгляд их был полон тьмы.