Есть у меня подруга, назовём её Марина. Женщина она что надо: красивая, умная, успешная. У неё свой бизнес, квартира в центре, машина такая, что соседи мужики шеи сворачивают. В общем, не женщина — мечта. Но вот что странно: такая самодостаточная личность зачем-то ввязалась в отношения с женатым мужчиной. — Марин, ну зачем тебе это? — спрашиваю её. — Ты же видишь, он не уйдёт от жены.
Она, с бокалом вина, улыбается:
— А мне и не надо, чтобы уходил. У нас с ним всё честно: он мне радость, я ему отдых. Звучит красиво, конечно. Только вот я ей не верю. Потому что вижу, как каждый его «вдруг не получилось приехать» отзывается в её глазах. Как она врет, что «всё нормально», когда он проводит выходные с семьёй. И как каждый его букет из чувства вины всё больше напоминает про запасной план, а не про любовь. Однажды вечером сидим у неё дома, болтаем. Марина вроде бодрая, но я-то чувствую: что-то не так.
— Ну и где твой герой? — спрашиваю.
Она вздыхает:
— С женой. У ребёнка день рождения.
— П