Старый чемодан коричнево-серого цвета открывается сам, как только легкость бытия захочешь ощутить. И выскальзывают из глубин туманного укрытия платья, кружева и лоскутки, заброшенные как в чулан ненужный хлам. Ты только посмотри, они ведь сохранились. О, даже и сейчас красивы, но... тусклы. Они живые. А думали, они истлели. Как сами мы. Нас прошлых нет. Их в прошлом больше нет. Но, нет, не так. Ткань эта не истлеет и не рассеется на мелкие куски, молекулы, слова. Они же суть страданий настоящих. Ушли. Но нет. В огромном чемодане из кожи и песка. Нашлись. Посмотрим. Кружево! Возможно ли носить? Оно тепло хранит исчезнувших мечтаний. Посмотрим стоит ли сюда их снова пригласить. Рассматривать. Разнюхивать. Копаться. Вспоминать на вкус. Переворачивать пылинки наугад. Богатство этот тлен. Нить прочно сплетена с другой. Узор прекрасен нечего сказать. Отложим. Он уже реален. Он уже живет. А может отпустить. А может подарить кому-то этот кружевной комочек? А как же быть с мечтами? Пусть носит кто-то и не знает: сплетён из боли, горечи и слёз. Подарим и забудем. Всё прошлое. Лишь красота сияет. А мечта?
