Я снова на охоте. Лежу в засаде и смотрю на поляну, на которую загонщики приведут желанную добычу — волка. Волнуюсь, хотя это будет мой не первый трофей. Не промахивался ещё ни разу, за что и получил среди охотников прозвище «Снайпер». Не хочется терять репутацию. Смеркается, накатывает усталость. Где же загонщики? Левее, метрах в ста, ещё в одной засаде притаился парень лет двадцати. Он впервые на охоте. Дмитрий. У нас с ним спор: кто подстрелит загнанного хищника. Эх, Дима, шансов у тебя нет. Так, внимание. На краю поляны появился силуэт. Двигается медленно. Прицеливаюсь. Плавно нажимаю на спусковой крючок. Ба-бах!.. Силуэт падает. Попал! — Аа-ах! — слышится с поляны. Не понял. Кто кричит? Встаю. Держу ружьё на изготовке. — Ааа-аах! — доносится снова. Включаю фонарь, осторожно подхожу к месту нахождения подранка и вижу… Дмитрий, тот самый новенький, лежит на земле, зажимая ладонями рану на животе. Кровь течёт по рукам и ногам. Он хрипит, пытается что-то сказать, но его глаза закрываю