Сегодня День Рождения Владимира Семёновича Высоцкого( 25 января 1938, Москва — 25 июля 1980, там же).
Зеленский снес его памятник 31 декабря, а мог бы немного подождать и снести его сегодня для большого медиа эффекта. Поспешил, клоун, немного.
Дмитрий Мельников:
«Бродский в свое время надписал Высоцкому на своем сборнике стихов: "Лучшему поэту России как внутри нее, так и извне".
Это правда. После "Я когда-то умру..." и "Кони привередливые..." – это была простая констатация факта, в которой нет ни грана комплиментарности.
Поэта судят по верхам.
Верхи у Высоцкого такие, до которых (экзистенциальная ясность и трагизм "Коней...", с предельной точностью выражающих черты русского характера и души в крайней, последней, на грани жизни и смерти ситуации, эпическая мощь и правда нашей "лагерной", сталинской эпохи, заключенная форму любовной баллады в "Я когда-то умру...", при том, что любовь преобладает над всем и говорит через лирического героя – дотянуться – это, извините, не кот чихнул.
Ретроспективно, оценивая весь корпус стихотворений, – у самого Бродского нет таких вершин. Вот такой высоты и накала – нет.
И конечно, сам Иосиф это понимал, как человек очень хорошо знающий, что такое поэзия и в лучших своих проявлениях совершенно правдивый.
Поэтому Б. и сделал такой инскрипт Высоцкому, признав за ним первенство. Заслуженное признание.
Аксиос.
А всяких дурачков деревенских, которые слаще морковки ничего не ели, да и в поэзии понимают ровно столько же, сколько в теории взаимодействия элементарных частиц, можно даже пожалуй поблагодарить за этот повод – вспомнить о великом русском поэте Владимире Высоцком.
Впрочем, я о нем никогда и не забывал.»
Наслаждаемся. Владимир Семёнович Высоцкий
Райские яблоки
Я когда-то умру - мы когда-то всегда умираем, -
Как бы так угадать, чтоб не сам - чтобы в спину ножом:
Убиенных щадят, отпевают и балуют раем, -
Не скажу про живых, но покойников мы бережем.
В грязь ударю лицом, завалюсь покрасивее набок -
И ударит душа на ворованных клячах в галоп,
В дивных райских садах наберу бледно-розовых яблок...
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.
Прискакали - гляжу - пред очами не райское что-то:
Неродящий пустырь и сплошное ничто - беспредел.
И среди ничего возвышались литые ворота,
И огромный этап - тысяч пять - на коленях сидел.
Как ржанет коренной! Я смирил его ласковым словом,
Да репьи из мочал еле выдрал и гриву заплел.
Седовласый старик что-то долго возился с засовом -
И кряхтел и ворчал, и не смог отворить - и ушел.
И огромный этап не издал ни единого стона,
Лишь на корточки вдруг с занемевших колен пересел.
Здесь малина-братва оглушила «малиновым звоном»,
Всё вернулось на круг и Распятый над кругом висел.
Мы с конями глядим - вот уж истинно зонам всем зона!
Хлебный дух из ворот - так надежней, чем руки вязать.
Я пока невредим, но и я нахлебался озона.
Лепоты полон рот, и ругательство трудно сказать.
И Апостол-старик (он над стражей кричал-комиссарил),
Он позвал кой-кого и затеяли вновь отворять.
Кто-то палкой с винтом, поднатужась, об рельсу ударил
И как ринулись все в распрекрасную ту благодать
Я узнал старика по слезам на щеках его дряблых:
Это Петр старик - он апостол, а я - остолоп.
Вот и кущи-сады, в коих прорва мороженных яблок...
Но сады сторожат - и стреляют без промаха в лоб.
Всем нам блага подай, да и много ли требовал я благ?!
Мне — чтоб были друзья, да жена — чтобы пала на гроб,
Ну, а я уж для них наворую бессемечных яблок...
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб
В онемевших руках свечи плавились, как в канделябрах,
А тем временем я снова поднял лошадок в галоп.
Я набрал, я натряс этих самых бессемечных яблок —
И за это меня застрелили без промаха в лоб.
Я подох на задах, на руках на старушечьих дряблых,
Не к Мадонне прижат Божий Сын, а к стене, как холоп.
В дивных райских садах просто прорва мороженых яблок,
Но сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.
Я еще раз умру - если надо, мы вновь умираем.
Удалось. Бог ты мой! Я не сам - вы мне пулю в живот.
Так сложилось в миру - всех застреленных балуют раем,
А оттуда землей... Береженного Бог бережет!
Херувимы кружат, ангел окает с вышки - занятно!
Да не взыщет Христос, - рву плоды ледяные с дерев.
Как я выстрелу рад, ускакал я из рая обратно,
Вот и яблок принес, их за пазухой телом согрев.
И погнал я коней прочь от мест этих гиблых и зяблых, -
Кони головы вверх, но и я закусил удила.
Вдоль обрыва с кнутом по-над пропастью пазуху яблок
Я тебе привезу: ты меня и из рая ждала!
1977 год.