Как странно. Меня сегодня поздравляют с днём поэзии. Надо же... Скажи мне такое лет восемь (уже восемь!!!) назад, я бы сочла это за юмор. А теперь, не примеряя на себя звание поэта, я окунулась в мир рифм с такой страстью, что сама не понимаю, как жила без него.
Кто же он, тот первый, что услышал музыку слов? И будь благословенны имена тех, кто её подхватили. Сейчас окунулась в поэзию Тарковского. Мне близки его каждое слово и каждая мысль. И сам он, а знаете, почему? Он начал писать очень поздно, как и я, после пятидесяти лет. Хотя нет, писал ещё подростком, но серьёзно окунулся в это дело после 50. Меня потрясло его стихотворение "Поздняя зрелость":
***
Не для того ли мне поздняя зрелость,
Чтобы, за сердце схватившись, оплакать
Каждого слова сентябрьскую спелость,
Яблока тяжесть, шиповника мякоть,
Над лесосекой тянувшийся порох,
Сухость брусничной поляны, и ради
Правды - вернуться к стихам, от которых
Только помарки остались в тетради.
Все, что собрали, сложили в корзины,-
И на мосту прогремела телега.
Дай мне еще наклониться с вершины,
Дай удержаться до первого снега.
Может быть, кто-то не увидит в этих словах того, что увидела я, но совершенно точно другого человека, который любит поэзию, потрясёт другое стихотворение. И это потрясение - то, ради чего стоит перечитать цеое море стихов.
Или вот это, Марины Цветаевой:
***
Хочу у зеркала, где муть
И сон туманящий,
Я выпытать — куда Вам путь
И где пристанище.
Я вижу: мачта корабля,
И Вы — на палубе…
Вы — в дыме поезда… Поля
В вечерней жалобе —
Вечерние поля в росе,
Над ними — вороны…
— Благословляю Вас на все
Четыре стороны!
Казалось бы - сложно. Но какой кайф по строчечке вычитать его, выпеть, вынянчить, пока не станет литься по твоим венам каждый слог. Это и есть поэзия.
Я рада поздравить вас, моих друзей, с днём, который позволяет невольно ещё и ещё раз оценить это явление, это чудо, - Поэзию. Сказать вам огромное спасибо за ваши авансы. Я имею ввиду слова, которыми вы меня награждаете, читая мои стихи. Вас очень мало, если рассматривать число читающих (именно постоянно читающих) в сравнении с общим количеством подписчиков. Но именно вы мне бесконечно дороги, потому что любите рифмы и русское слово. И это наша общая с вами любовь.
Сегодня у меня нет для вас новых стихов. Проза жизни такова, что к "перу" я попала в девятом часу вечера. Поэтому немного прошлого. Вот это, с эпиграфом из Александра Сергеевича, сейчас случайно увидела на канале Своло на Дзен. Небольшой разборчик. Прямо щёки загорелись. Надо же! Вот оно:
Что в имени тебе моем?
(А. Пушкин)
Когда остынет чай с лимонной долькой,
Утопленной на сахарное дно,
Я снова возвращаюсь издалёка
К себе. Здесь так спасительно темно!
Покуда будут тропы городские
Безлюдны и почтительно тихи,
Со мною точки, точки, запятые,
Незрелые полночные стихи…
Как люди, ночью донага раздеты
И вымыты слова. Долой мораль!
Здесь насмерть бьются музыка победы
И невообразимая печаль.
Мой старый дом негоден для богемы,
Поэмы? Просто добрые друзья,
Несут со мной мучительное бремя,
Ни вынести, ни выбросить нельзя.
Чужую тайну вечно постигаю
Не катаньем, так истовым мытьём,
Но до сих пор, убей меня, не знаю,
А было что-то в имени моём?
2022
Немного скрима. Помните, я рассказывала, почему так называется целая подборка стихов здесь, на Дзен?
***
Лежит в позе окурка в пепельнице,
Так же выкурена и раздавлена.
Думала, лучшее на двоих делится,
Оказалось - глупость это, напраслина.
Её душа - прекрасна, не хуже - снаружи,
Но то и другое опять сломлено.
Она - как листья, что тонут в лужах,
Так же горька, так же беспомощна.
Ещё не знает, каждое утро – волшебное,
Каждое "завтра" без причины ликует,
Каждый раз, будто оно – воскресение,
И каждый раз за своё:
- Аллилуйя!!!
2019
ЧЕРНИЛЬНЫЕ ВЕНЫ
Я уже не спою жизнерадостной птахой
Панегирик любви и простого романса,
Пропадая в гнилой червоточине страха,
Не имею на завтра единого шанса.
Поневоле от боли строка захлебнётся,
Если дротик Иуды вонзается в спину,
Прозвенит пресловутая кучка червонцев:
- Всё, прощай. Ты уже не моя половина.
Покачнутся вперёд горизонты событий,
Наводнятся, как реки, чернилами вены,
И не дай тебе бог хоть однажды увидеть,
Как малюются кровью стихов гобелены.
Ты паришь высоко с потрясающей птицей,
Там, где раньше со мной, к сожалению, не был,
Пусть горят мои книжки в кострах инквизиций,
Слава богу, огонь не достанет до неба.
2020
Хороших вам стихов, прекрасных находок, которые, несомненно, делают эту бешеную жизнь иногда сказочной, а порой хотя бы сносной. Всех вас обнимаю!