Перестоявшее вино
Не мёд хмельной, а уксус кислый.
Цепляя миг, теряю числа.
От плевел отделить зерно
Пришла пора, но сердце ропщет -
Пытаюсь пить вчерашний мёд.
Что проку? Птаха не поёт,
Когда пожар съедает рощу.
Горит антоновым огнём
И разрывается на части
Душа. А, может, в этом счастье –
Знать, что «болит» равно «живём»? © Copyright: Галина Каюмова, 2011
Перестоявшее вино
Не мёд хмельной, а уксус кислый.
Цепляя миг, теряю числа.
От плевел отделить зерно
Пришла пора, но сердце ропщет -
Пытаюсь пить вчерашний мёд.
Что проку? Птаха не поёт,
Когда пожар съедает рощу.
Горит антоновым огнём
И разрывается на части
Душа. А, может, в этом счастье –
Знать, что «болит» равно «живём»?
© Copyright: Галина Каюмова, 2011