И вечером тебя никто не ждёт домой
Придёшь и жить совсем не хочется
Опять лежать в обнимку с одиночеством
Тебя никто не ждёт– ответ простой
Ты это чувство вызубрил и вычерчил
Вопросом, странной теоремой в потолках
Противным потом в сжатых кулаках
Хотелось вычеркнуть его и вычленить
Уже не страшно быть одним в постели
Ведь боль уйдёт, когда придёт рассвет
И думать, я не одинок, о боже, нет
Но ощущать , закрывши на ночь двери
От боли пальцы подносить к свечам
Просить о той, забытой теплоте и нежности
Сказать, что одинок , что умираешь ты ещё
И воздух ртом хватать и плакать по ночам
© Copyright: Доброва Татьяна Юрьевна, 2024
Свидетельство о публикации №124071003182
🌷🌷🌷🌷🌷🌷🌷🌷🌷
Цветы
Цветы с их с ума сводящим принципом очертаний,
придающие воздуху за стеклом помятый
вид, с воспаленным "А", выглядящим то гортанней,
то шепелявей, то просто выкрашенным помадой,
— цветы, что хватают вас за душу то жадно и откровенно,
то как блёклые губы, шепчущие "наверно".
Чем ближе тело к земле, тем ему интересней,
как сделаны эти вещи, где из потусторонней
ткани они осторожно выкроены без лезвий
— чем бестелесней, тем, видно, одушевленней,
как вариант лица, свободного от гримасы
искренности, или звезды, отделавшейся от массы.
Они стоят перед нами выходцами оттуда,
где нет ничего, опричь возможности воплотиться
безразлично во что — в каплю на дне сосуда,
в спички, в сигнал радиста, в клочок батиста,
в цветы; еще поглощенные памятью о "сезаме",
смотрят они на нас невидящими глазами.
Цветы! Наконец вы дома. В вашем лишенном фальши
будущем, в пресном стекле пузатых
ваз, где в пору краснеть, потому что дальше
только распад молекул, по кличке запах,
или — белеть, шепча "пестик, тычинка, стебель",
сводя с ума штукатурку, опережая мебель.
<1993> Иосиф Бродский