Дедушка Иван видел, как менялось лицо мальчишки, когда тот брал у него пакет с овощами. Мальчишка не знал, как себя вести он смущался. Он не верил, что кто-то может просто так, подарить ему что-то в его глазах появлялось удивление — такое искреннее. А потом на его лице появлялась такая улыбка, такая искренняя радость, что дедушка Иван чувствовал, как что-то тёплое разливается у него внутри.
Иногда мальчик пытался отблагодарить. Однажды принёс пару яблок из своего сада, протянул их дедушке и сказал: «Это я сам, для вас». Дедушка Иван хотел было отказаться, мол, зачем, мальчик, но потом понял: если не возьмёт, обидит. Взял яблоки, улыбнулся и сказал:
— Спасибо, мальчик. Это лучший обмен, который я когда-либо делал.
Мальчишка рассмеялся. Смех его был тихим, но таким искренним, что дедушка Иван сразу узнал его. Этот смех уже стал для него чем-то родным.
Со временем их общение стало теплее. Мальчик уже не просто брал у дедушки Ивана небольшой пакет с овощами или фруктами, но и задерживался у его ларька, чтобы поговорить или помочь. Дедушка Иван стал замечать, как он улыбается, когда подходит к нему, как его глаза чуть светлеют. Он представился: Саша. Имя простое, доброе, как и сам он.
Как-то раз, в один из тех осенних дней, когда ветер норовил сорвать с голов шапки, а листья кружились под ногами, Саша вдруг рассказал, что живёт с мамой, а денег у них всегда в обрез. «На еду иногда не хватает», — добавил он, будто это было что-то обыденное.
— Мы стараемся, — сказал он однажды, стоя у лотка и аккуратно поправляя край своего рюкзака. — Но иногда бывает трудно.
Он говорил буднично, как о чём-то само собой разумеющемся, но дедушка Иван уловил в его словах глубокую грусть. Лицо мальчишки, обычно такое живое, сейчас казалось отстранённым. Он смотрел куда-то вдаль, мимо лотка, мимо фруктов, будто видел что-то за пределами этой рыночной суеты. Что-то, о чём не говорил, но что явно тяготило его.
Теперь его дни были заполнены заботами. Он говорил об этом просто, без жалоб, но и без прикрас. Рынок стал для него чем-то вроде отдушины — единственным местом, где он чувствовал себя частью чего-то большего. Частью жизни, которая, казалось, шла мимо него.
— А ты зачем каждый день сюда приходишь? — как-то спросил дедушка Иван, глядя на мальчишку.
Дедушка Иван задумался: зачем мальчишка так часто приходил на рынок, если порой уходил ни с чем? Вопрос вертелся в голове, пока он не решился задать его прямо.
— А что мне дома сидеть? — ответил Саша, слегка улыбнувшись. Но улыбка получилась какой-то грустной, будто за ней скрывалось больше, чем он готов был сказать.
— Там только мама и уроки.
Эти слова почему-то задели дедушку Ивана. Он почувствовал, как в голосе мальчика прозвучало нечто, с чем невозможно спорить. Только мама и уроки. Как же это должно быть тяжело — жить, когда вокруг только это.
Иногда Саша рассказывал ему о своей мечте. Делал это легко, с улыбкой, и его голос в такие моменты менялся. В нём появлялась жизнь, тепло. Дедушка Иван любил слушать его. Казалось, что его мечты наполняли воздух вокруг чем-то светлым.
Он рассказывал о своей мечте — стать поваром. Говорил, как хочет готовить такие блюда, чтобы люди, попробовав их, улыбались. Чтобы чувствовали себя счастливыми, хоть на мгновение.
— Ох, представляете, как тогда всё будет! — глаза его загорались, а губы растягивались в улыбке. — Я буду делать супы, салаты, десерты… И всё будет так вкусно, что пальчики оближешь!
Голос его крепчал, становился увереннее, будто каждое слово было для него как клятва. Дедушка Иван смотрел на него и видел, как мальчишка буквально преображается. Будто оживал, когда начинал говорить о своей мечте.
— Я даже рецепты собираю, — продолжал он, увлечённо, будто забыв, что говорит уже слишком долго.
— Мама мне помогает. Мы вместе что-то придумываем.
Он говорил об этом с такой теплотой, что даже дедушка Иван почувствовал себя частью его мечтаний. На секунду ему показалось, что он видит это: кухню, полную ароматов, счастливых людей за столом, и Сашу, который с улыбкой подаёт свои блюда.
Дедушка Иван заметил, как мальчишка вдруг опустил глаза, будто вернулся из своих грёз в реальность, где пока не было ни кухни, ни ресторана.
— Вам, наверное, неинтересно это слушать, — вдруг сказал он, словно спохватившись.
— Да что ты, мальчик, интересно, конечно, — ответил дедушка Иван, и в его голосе звучала искренность. Ему действительно было интересно. Не из вежливости, а потому что в словах Саши было что-то настоящее, живое.
Это были мечты маленького мальчика, который умел ценить простые вещи.
Как-то раз дедушка Иван заметил, что Саша перестал появляться. Сначала он подумал: может, уроков много задали или в такую погоду не хочет выходить. Бывает же. Но дни шли, а мальчишка так и не приходил. Дедушка Иван начал волноваться. Сначала это было лёгкое беспокойство, но с каждым днём оно становилось всё сильнее, вытесняя привычные мысли о рынке и делах. Когда мальчишка подходил к его ларьку улыбался, дед Иван вспоминал Сашину старенькую куртку, рюкзак, который всегда болтался на спине. Его глаза, серьёзные, но добрые. И от этих воспоминаний становилось не по себе.
Дедушка Иван вдруг осознал: он не знает, где живёт мальчишка. Не знает, с кем можно связаться, у кого спросить. Они ведь никогда об этом не говорили. Ни адреса, ни телефона — ничего.
Прошла неделя. Потом ещё одна. Саша так и не приходил. Дедушка Иван пытался успокоить себя: наверное, Саша просто занят или решил не выходить из дома. Но внутри всё сжималось от какого-то странного, тяжёлого чувства, которое не давало покоя.
Через пару недель к его ларьку подошла женщина. Невысокая, в чёрном платке, с лицом, на котором читалась такая усталость. Дедушка Иван даже не сразу её заметил.
— Вы дедушка Иван? — спросила она, и её голос дрогнул.
Иван кивнул, но внутри что-то ёкнуло. Сердце, старое, но всё ещё чуткое, начало биться быстрее.
— Я мама Саши, — продолжила она, и голос её снова дрогнул. — Он… он часто рассказывал о вас. О том, как вы ему помогали, как давали овощи и фрукты. Он очень вас уважал. Спасибо вам.
Дедушка Иван замер и стоял как вкопанный, не в силах оторвать взгляд от неё. Её лицо было бледное, будто выцветшее от горя, глаза — красные, опухшие, будто она плакала всю ночь. А может, и не одну. В них была такая боль, что дедушка Иван почувствовал, как что-то внутри него сжалось, будто сердце решило вдруг стать меньше, чтобы не разорваться от тяжести. Он даже дыхание задержал, словно боялся, что любое движение, любое слово сделает эту боль ещё острее. Что-то случилось. Что-то страшное.
— Саша попал в больницу, — сказала она, и её голос задрожал ещё сильнее. — У него обнаружили серьёзное заболевание. Мы боролись, но… — она замолчала, не в силах продолжать.
Дедушка Иван почувствовал, как земля уходит из-под ног. Его руки, привыкшие к тяжёлому труду, вдруг стали слабыми, будто ватными. Он опёрся на прилавок, чтобы не упасть. Саша. Мальчик с мечтами о кухне и вкусных блюдах. Он не мог поверить в то, что слышал. Этот мальчик, который так искренне улыбался не мог умереть. Ему жить да жить.
— Он… он умер? — тихо спросил дедушка Иван, хотя уже знал ответ. Знать-то знал, но сердце отказывалось принимать.
Женщина кивнула, смахнув слезу. Её рука дрожала, когда она поднесла платок к лицу.
— Вы были для него как дедушка.
— Он просил передать вам, что очень благодарен за всё, что вы для него сделали, — добавила она, едва сдерживая рыдания.
Эти слова ударили дедушку Ивана с новой силой. Он почувствовал, как слёзы начали подступать к его глазам. Саша. Его маленький друг. Тот, кто напоминал ему о том, что в жизни есть не только работы и рутина, но и доброта, и мечты. Теперь его не стало.
— Он оставил вам что-то, — сказала женщина, доставая из сумки небольшой свёрток.
— Это его рецепты. Он хотел, чтобы вы их получили.
Дедушка Иван взял свёрток дрожащими руками. На каждом листке был рецепт: суп, салат, десерт написанные аккуратным детским почерком. Всё, о чём мечтал Саша. Внизу одного из листков было написано: "Для дедушки Ивана. Спасибо за всё."
Дедушка Иван не смог сдержать слёз. Они текли по его щекам, оставляя мокрые следы. Он сжал рецепты в руках, словно пытаясь удержать частичку Саши, его мечты, его доброты.
— Спасибо, — прошептал он, глядя на маму Саши. — Он был… особенным.
Жду ваших комментариев. Давайте обсудим этот небольшой рассказ. И, пожалуйста, не будь жадиной, поставь лайк!
Начало 👇👇👇
© Кумекаю 2025