"Ангел с бутылкой"
Он проснулся в канаве. Липкий туман обволакивал его, как второе тело, а во рту стоял вкус ржавого железа и дешевого вина. Голова раскалывалась, но боль была привычной, почти утешительной. Он протянул руку к карману, нащупывая бутылку, но вместо стекла его пальцы коснулись чего-то мягкого, теплого, пульсирующего. Он вытащил это — перо. Длинное, белое, светящееся в полумгле.
"Что за хрень?" — пробормотал он, но голос его звучал странно, как будто эхом из другого измерения. Он попытался встать, но тело не слушалось. Вместо этого он почувствовал, как что-то раскрывается за его спиной. Огромное, невесомое, как крылья.
Он обернулся. Они были там. Два гигантских белых крыла, сияющих, как луна в полночь. Он потрогал их, и они отозвались легкой дрожью, как будто были частью его. "Я спятил", — подумал он, но это уже не имело значения. Вокруг него канава начала меняться. Грязь превращалась в золотую пыль, а туман рассеялся, открывая перед ним город, которого он никогда не видел. Город из света и теней, где здания изгибались, как живые существа, а улицы вели в никуда.
Он поднялся, чувствуя, как крылья несут его вверх. Он летел, но это не был полет в привычном смысле. Это было больше похоже на скольжение между слоями реальности. Он видел людей — они были прозрачными, как призраки, и их лица искажались, когда они замечали его. Они кричали, но звуки их голосов были похожи на шум ветра в проводах.
Он приземлился на крыше здания, которое казалось одновременно и старым, и новым. Перед ним стоял человек в черном костюме, с лицом, скрытым под широкими полями шляпы. В руках он держал бутылку — ту самую, которую алкоголик искал в канаве.
"Ты думал, что это просто бутылка, да?" — произнес человек, и его голос был как скрежет металла по стеклу. "Но это дверь. И ты уже на другой стороне."
Алкоголик хотел спросить, что это значит, но слова застряли у него в горле. Вместо этого он почувствовал, как что-то внутри него разрывается. Он упал на колени, и из его груди вырвался свет — ослепительный, невыносимый. Когда он снова открыл глаза, человек в черном исчез, а перед ним стояла фигура в белом. Это был он сам, но другой — чистый, сияющий, с глазами, полными звезд.
"Ты стал ангелом", — сказал его двойник. "Но ангелы — это не то, что ты думаешь. Мы не спасаем. Мы наблюдаем. Мы не судим."
Алкоголик хотел возразить, но его двойник поднял руку, и мир вокруг них начал рассыпаться. Здания рушились, небо трескалось, как стекло, а земля уходила из-под ног. Он снова летел, но теперь это был не полет, а падение. Бесконечное падение в пустоту.
Когда он очнулся, он снова был в канаве. Бутылка лежала рядом, целая и невредимая. Он схватил ее, но вместо привычного вкуса вина он почувствовал горечь. Он выплюнул жидкость и увидел, что это была кровь. Его кровь.
Он поднялся, чувствуя, как крылья за спиной исчезают, оставляя лишь легкое покалывание. Он знал, что это не конец. Это было только начало. Он стал ангелом, но какой ценой? И что он должен был делать теперь?
Он пошел по улице, держа бутылку в руке. Город вокруг него был обычным, но он знал, что за этой реальностью скрывается другая. И он был ее частью. Ангел с бутылкой. Страж порога. Проклятый и благословенный.
автор: Тихомир Смутный