Вечер выдался прохладным для середины мая. Мы с Наташей, моей давней подругой, возвращались с презентации новой косметической линии — она всегда умела вытащить меня на такие мероприятия, даже когда настроения совсем не было. Лена, ну нельзя же все время сидеть дома! — говорила она. И как обычно оказывалась права.
— А давай зайдем в "Шафран"? — предложила Наташа, кивнув на уютный ресторанчик за углом. — По бокалу вина и домой.
Я колебалась. Игорь должен был работать допоздна — какой-то важный проект, он последнее время часто задерживался. Но почему бы и нет? Дома все равно ждала только пустая квартира.
Теплый свет из окон ресторана манил обещанием уюта. Метрдотель проводил нас к столику у окна и я машинально окинула взглядом зал — старая привычка, выработанная за пятнадцать лет работы в торговле. И замерла.
За столиком в глубине зала сидел Игорь. Мой муж, который должен был корпеть над отчетами в офисе, непринужденно беседовал с какой-то женщиной. Молодой, эффектной брюнеткой в красном платье. Она что-то рассказывала, склонившись к нему через стол, а он... он улыбался. Той самой улыбкой, которую я так любила — чуть смущенной, мальчишеской.
— Лена? — голос Наташи доносился словно издалека. — Ты чего застыла?
Воздух вдруг стал вязким как кисель. Я не могла ни вдохнуть, ни отвести взгляд. В этот момент Игорь поднял глаза и увидел меня. Его лицо изменилось мгновенно: улыбка исчезла, сменившись растерянностью, потом — виной. Он резко встал, что-то сказал своей спутнице и та обернулась.
Красивая. Молодая. В голове зашумело, к горлу подкатила тошнота.
— Пойдем отсюда, — прошептала я, хватая Наташу за руку. — Быстрее.
Холодный воздух ударил в лицо, когда мы выскочили на улицу. Где-то за спиной хлопнула дверь ресторана, послышались быстрые шаги.
— Лена! — голос Игоря. — Подожди, это не то, что ты думаешь!
Я только ускорила шаг. В висках стучало: "Он мне изменяет. Изменяет. Изменяет". Наташа что-то говорила, пыталась остановить меня, но я не слышала. Перед глазами стояла эта картина: Игорь и она, их улыбки, ее рука так близко к его...
Остаток пути домой помню смутно. Кажется, Наташа довела меня до подъезда, предлагала подняться, но я отказалась. Хотелось только одного — остаться одной. Закрыть дверь, сползти по стенке и выть от боли и обиды.
Телефон разрывался от звонков — Игорь, Наташа, снова Игорь. Я не отвечала. В голове крутились обрывки воспоминаний: его задержки на работе, новая рубашка, которую я не покупала, едва уловимый незнакомый аромат духов на воротнике...
Как я могла быть такой слепой?
Три дня я жила как во сне. Игорь вернулся домой в ту же ночь — я слышала, как он ходил по квартире, несколько раз стучал в дверь спальни. Я не открыла. Утром он ушел на работу, оставив на кухонном столе записку: "Давай поговорим. Это не то, что ты думаешь". Я скомкала бумажку и выбросила, не перечитывая.
На работе я механически улыбалась клиентам, что-то говорила, но все плыло перед глазами. Наташа звонила каждый день:
— Лена, может, правда стоит его выслушать? — осторожно спрашивала она. — Знаешь, иногда все бывает совсем не так, как кажется...
— А как это может быть? — горько усмехалась я. — Он соврал, что на работе. Сидел с этой... в ресторане. Улыбался ей. А я, дура, верила про срочные проекты!
Вечером, когда Игорь был в душе, я впервые в жизни проверила его телефон. Руки дрожали, когда я разблокировала экран его отпечатком пальца — за пятнадцать лет брака я знала все его привычки. В сообщениях ничего подозрительного, только рабочая переписка. Звонки... Один номер часто повторялся, но без имени. Я записала его.
В его пиджаке нашелся чек из кафе "Акварель" — на прошлой неделе, когда он якобы был на совещании. Два кофе и два десерта. Значит, не первая встреча...
— Что ты делаешь? — его голос застал меня врасплох. Я вздрогнула, выронив пиджак.
— Ищу правду, — мой голос звенел от сдерживаемых слез. — Раз уж ты не хочешь ее рассказать.
— Лена...
— Не надо! — я выставила руку, словно защищаясь. — Просто... не надо.
На следующий день я взяла отгул. Села в машину и поехала к его офису. Не знаю, чего я ждала — может, хотела поймать его на новой лжи? В обед он вышел из здания. Не один. Она была в строгом деловом костюме, но я узнала ее сразу — та самая брюнетка из ресторана. Они пошли в сторону кафе, о чем-то оживленно беседуя.
Я следила за ними, прячась за другими прохожими. Они заняли столик у окна — прямо как мы когда-то, в начале наших отношений. Виктория (я уже знала, как ее зовут — нашла в рабочих контактах Игоря) что-то говорила, активно жестикулируя. А потом... потом она накрыла его руку своей.
Сердце пропустило удар. В глазах потемнело. Я развернулась и побежала к машине, натыкаясь на прохожих. Кто-то что-то крикнул мне вслед, но я не слышала.
Дома я достала бутылку вина, которую мы с Игорем берегли для особого случая. Налила бокал. Потом второй. Перед глазами всплывали картинки: вот мы с ним в день свадьбы — такие счастливые, молодые. Вот наш первый отпуск вместе. Вот он дарит мне кольцо на десятилетие свадьбы...
Телефон завибрировал — сообщение от неизвестного номера. Того самого, который я записала из его телефона.
Привет! Игорь просил передать, что задержится сегодня. Не теряй его. Виктория.
Я перечитала сообщение трижды, прежде чем швырнула телефон об стену. Осколки экрана разлетелись, как осколки моего доверия к мужу.
Пятнадцать лет. Пятнадцать лет совместной жизни, а он... Внутри все горело от боли и унижения. Не теряй его? Серьезно? Эта девочка, которая годится ему в дочери, смеет писать мне такие сообщения?
Я открыла шкаф и начала доставать его вещи. Рубашки, брюки, свитера — все летело на пол. В кармане одного из пиджаков что-то зашуршало. Еще один чек? Билеты в театр? Любовная записка?
Нет. Всего лишь старая фотография — мы с ним в парке, я смеюсь, он целует меня в щеку. На обороте его почерком: Самой любимой. Навсегда.
Я сползла на пол среди разбросанных вещей. Всхлипнула. А потом разрыдалась, уже не сдерживаясь.
В тот вечер я не собиралась следить за ним — просто ехала домой другой дорогой, пытаясь проветрить голову. Но у светофора увидела его машину, припаркованную у того самого ресторана "Шафран". Руки сами повернули руль.
Припарковавшись, я сидела несколько минут, вцепившись в руль. Сердце колотилось как сумасшедшее. В сумочке завибрировал телефон — Наташа. Сбросила. Еще минуту смотрела на свои побелевшие костяшки пальцев, потом решительно вышла из машины.
Метрдотель был тот же — узнал меня, улыбнулся:
— Добрый вечер! Столик на одного?
— Нет, — мой голос звучал неожиданно спокойно. — Я к мужу.
Они сидели за тем же столиком, что и в прошлый раз. Виктория что-то увлеченно рассказывала, Игорь внимательно слушал. На столе — бутылка вина, два бокала, свечи... Романтический ужин, ничего не скажешь.
Я подошла к их столику — ноги словно ватные, но спина прямая. Гордость не позволяла сгорбиться.
— Добрый вечер, — мой голос прозвучал хрипло. Они вздрогнули одновременно. — Не помешаю?
Игорь побледнел:
— Лена...
— Наконец-то решился показать свою любовницу? — слова вырвались сами собой, горькие, ядовитые. — Или я слишком рано пришла?
Виктория смотрела на меня с каким-то странным выражением. Ни испуг, ни вина — что-то другое. Потом медленно повернулась к Игорю:
— Ты так и не рассказал ей?
Игорь закрыл лицо руками:
— Я не мог... не знал, как...
— Что не рассказал? — я переводила взгляд с одного на другого. — Что вы встречаетесь? Что я вам мешаю?
Виктория неожиданно рассмеялась — горько, без тени веселья:
— Мне не нужно за него бороться, Елена. Это всего лишь прощание с прошлым.
Она достала из сумочки телефон, открыла галерею:
— Смотрите.
На экране — старая фотография. Совсем молодой Игорь в студенческой форме, обнимает девушку с длинными темными волосами. Они улыбаются, счастливые, влюбленные.
— Это было двадцать лет назад, — тихо сказала Виктория. — Мы собирались пожениться. Игорь получил предложение о работе в другом городе, но я... я не смогла все бросить и уехать с ним. Мы расстались. Он выбрал карьеру, я осталась здесь.
Я медленно опустилась на стул. В горле пересохло.
— Месяц назад я вернулась в город, — продолжала она. — Теперь я замужем, у меня двое детей. Но хотелось... закрыть этот гештальт, понимаете? Поговорить, вспомнить прошлое. Поставить точку.
— Почему ты молчал? — я повернулась к мужу. Он выглядел измученным.
— Я боялся, что ты не поймешь. Что будешь ревновать... — он горько усмехнулся. — В итоге все вышло еще хуже.
— Ты правда думал, что ложь лучше правды?
Виктория встала:
— Я, пожалуй, пойду. Простите, что стала причиной... всего этого. — Она положила на стол визитку. — Это контакты моего мужа, он владеет строительной компанией. Если захотите убедиться, что я не лгу.
Когда она ушла, мы долго сидели молча. Первым заговорил Игорь:
— Знаешь, когда я увидел ее впервые после стольких лет, во мне словно что-то перевернулось. Не чувства — воспоминания. О том, каким я был. О дорогах, которые не выбрал. — Он посмотрел мне в глаза. — Но я ни о чем не жалею, Лена. Та дорога привела меня к тебе.
Я смотрела на него — такого родного и одновременно будто чужого. В голове крутилось: "Он мне не изменял. Просто не доверял настолько, что предпочел солгать".
Домой мы ехали в разных машинах — мне нужно было подумать. Припарковавшись у дома, я долго сидела в темноте, глядя на светящиеся окна нашей квартиры. Там, наверху, ждал разговор, которого нельзя избежать.
Игорь встретил меня на кухне. На столе дымились две чашки чая — помнит, что я люблю ромашковый, когда нервничаю. Мы сели друг напротив друга, как когда-то давно, в самом начале наших отношений, когда каждый разговор казался важным, определяющим.
— Знаешь, — я первая нарушила тишину, — последнюю неделю я жила как в аду. Представляла вас вместе, придумывала истории... — Я невесело усмехнулась. — А оказалось, что больнее всего не измена, которой не было, а твое недоверие.
Он поморщился, будто от физической боли:
— Я все испортил, да?
— Не знаю, — честно ответила я. — Но я хочу понять — почему? Почему ты решил, что я не пойму? Что не приму твое прошлое?
Игорь долго молчал, вертя в руках чашку:
— Знаешь, когда Вика написала мне месяц назад, я сначала хотел просто проигнорировать. Но потом... — он запнулся. — Помнишь, как ты отреагировала, когда узнала, что я общаюсь с Мариной с прошлой работы?
Я вспомнила. Три года назад его бывшая коллега написала ему в соцсетях, они начали переписываться. Я действительно ревновала, закатила пару скандалов...
— Ты думал, я так же отреагирую?
— Хуже, — он грустно улыбнулся. — Вика — это не просто знакомая из прошлого. Это первая любовь, несбывшиеся планы, другая возможная жизнь... Я боялся, что ты будешь думать, будто я жалею о своем выборе. Что начнешь сравнивать себя с ней.
— А ты жалеешь?
— Нет, — он ответил не задумываясь. — Знаешь, о чем я думал, когда встречался с ней? О том, как удивительно, что человек, который когда-то был ближе всех на свете, становится просто... знакомым. Чужим. Мы говорили о прошлом, но я не чувствовал ничего, кроме легкой ностальгии.
Я отпила остывший чай:
— И все-таки ты предпочел врать.
— Потому что я трус, — он протянул руку через стол, накрыл мою ладонь своей. — Потому что мне казалось, так будет проще. Защитить тебя от переживаний, себя — от объяснений... — Он покачал головой. — Я был таким идиотом.
— Был, — согласилась я. — Знаешь, что самое страшное в недоверии? Оно заразно. Ты не доверил мне правду, я перестала доверять тебе... И вот мы уже оба несчастны.
Он крепче сжал мою руку:
— Я все исправлю. Обещаю.
— Не обещай, — я высвободила пальцы. — Давай просто попробуем быть честными друг с другом. Во всем. Даже если страшно, даже если кажется, что правда ранит.
— Хорошо, — он помолчал. — Тогда... я хочу тебе кое-что предложить. Честно.
Я напряглась:
— Что?
— Давай сходим к семейному психологу? — он говорил быстро, будто боялся передумать. — Я читал, есть специальная терапия для пар. Чтобы научиться говорить о сложном, понимать друг друга лучше...
Я смотрела на него с удивлением. Мой муж, который всегда считал психологов шарлатанами, который на любую проблему отвечал "само пройдет"...
— Ты серьезно?
— Абсолютно, — он улыбнулся робко, но искренне. — Я чуть не потерял тебя из-за своей глупости. Больше не хочу рисковать.
Я почувствовала, как в груди разливается тепло — впервые за эту безумную неделю:
— Ну, раз уж мы решили быть честными... Я тоже много думала. О нас, о том, как легко разрушить доверие и как сложно его восстановить. — Я сделала глубокий вдох. — Давай попробуем. Только при одном условии.
— Каком?
— Больше никаких секретов. Ни больших, ни маленьких. Даже если кажется, что правда причинит боль — она все равно лучше лжи.
Он встал, обошел стол, опустился передо мной на колени:
— Обещаю. Честно. По-настоящему.
Я коснулась его щеки — такой родной, колючей от щетины. Пятнадцать лет вместе, а мы все еще учимся любить друг друга. Может, в этом и есть суть настоящих отношений?
— И я обещаю, — прошептала я. — Быть честной. Слушать. Пытаться понять, даже когда сложно.
За окном занимался рассвет. Новый день — и новый этап нашей жизни. Без недомолвок и секретов. Страшно? Да. Но мы справимся. Вместе.
А как бы вы поступили на месте Елены? Пишите в комментариях!
Поддержите эту историю лайком и подписывайтесь, чтобы читать еще больше сюжетов о жизни, любви и семейных испытаниях.