- Тетя бормочет, как сломанный унитаз! – кричал мой племянник, пока бежал за моральной поддержкой к моей сестре. – Кажися, она помирать не собирается. Или наоборот, собирается?
- Сейчас посмотрю, - решила сестра и зашла в комнату, где я лежала, прикорнувши. – Хм, действительно, как сломанный унитаз. Ну хоть дышит. Значит, жива.
- Может, ее палочкой потыкать? – предложил изобретательный племянник.
Мне все это надоело.
- Да жива я, жива, - пробурчала я и поймала себя на мысли, что голос звучит действительно несколько унитазно. – Просто в животе у меня революция. Или по меньшей мере путч. Вот и прилегла отдохнуть.
- Тетю путчит! – радостно закричал племянник.
- Этой шутке уже больше тридцати лет, - проворчала я. – Ее Задорнов придумал после путча девяностых.
- Не знаю никакого Задорнова, никогда не слышал, - возмутился племянник. – Я эту шутку сам только что придумал, под благотворным воздействием тети.
- Вот так вот жить в эпоху постмодернизма, - вздохнула сестра. – Что ни придумаешь, то уже до тебя придумано. Причем раза три.
- Зато можешь гордиться тем, что у тебя чувство юмора прямо как у Задорнова, - похлопала я племянника по плечу. – А это высшая похвала.
- Пойду в тиктоке посмотрю, что за Задорнов, - задумался племянник.
Вот как больному, почти умирающему человеку, жить в такой обстановке? Ведь помереть спокойно не дадут.