В старом книжном магазине на окраине города, туда, куда редко забредают случайные прохожие, я нашёл её... потрёпанную книгу с облезлой обложкой. Названия не было. Только странный узор, сплетение линий, похожих на путаницу паутины. Странное притяжение заставило меня взять её в руки, хотя внутри что-то подсказывало: это ошибка. Большая ошибка!
История началась сразу, без предисловий и вступительных глав. На первых же страницах описывались события, которые казались до боли знакомыми. День, когда я потерял кошелёк в парке. Ссора с другом из-за ерунды. Даже вчерашний разговор с продавцом кофе — всё это было записано в мельчайших деталях. Настолько точных, что мурашки пробежали по коже.
— Это какая-то шутка, — пробормотал я, захлопывая книгу. Но что-то тянуло обратно, словно она знала обо мне больше, чем я сам.
С каждым прочитанным словом книга становилась всё страшнее. Она не просто пересказывала прошлое — она предсказывала будущее. На одном из разворотов я прочитал: "В 18:45 он спустится в метро и увидит мужчину в сером пальто. Их взгляды встретятся, и тот тихо скажет: - Ты тоже слышишь их?"
Сначала я хотел проигнорировать. Но в 18:40, словно по команде, я оказался у входа в метро.
— Случайность, — твердил я себе, пока не увидел его. Мужчину в сером пальто. Сердце бешено застучало, когда он подошёл ближе.
— Ты тоже слышишь их? — прошептал он, глядя прямо мне в глаза.
Я застыл. Каким-то чудом силы нашлись лишь на одно... бежать.
После того случая странности начали усиливаться. Книга больше не просто предсказывала события — она командовала ими. "Открой окно в полночь. Прислушайся к шёпоту. Это не ветер."
Я починился. Я его открыл. И пожалел.
Тихий, почти неуловимый шёпот пронёсся в комнате, словно кто-то говорил на другом конце пустоты. Слова были непонятны, но их смысл ощущался кожей: меня звали куда-то. Уговаривали. Угрожали. Я закрыл окно, но звук не исчез.
— Кто вы? — выкрикнул я в пустоту. Ответом был смех, низкий, тягучий, заползающий прямо в мозг.
В панике я решил вернуть книгу в магазин. Но когда вернулся, от здания остались лишь обгоревшие стены.
— Ты ищешь ответы? — вдруг раздался голос за спиной. Это была женщина, вся в чёрном, с глазами, которые будто видели сквозь меня.
— Да… то есть нет… Я не знаю! — слова путались.
— Ты открыл то, что не должен был. Книга выбирает своих. Но её цена всегда высока.
Она протянула мне небольшой кулон с тем же узором, что был на обложке.
— Это поможет?
— Нет, — сказала она, улыбнувшись. — Но оттянет неизбежное.
Сейчас книга лежит передо мной. Последняя страница пуста. Нет ни слов, ни загадочных предсказаний. Но я знаю: она ждёт. Ждёт моего следующего шага.
Слышу ли я их? Каждый день. Они шепчут, кричат, иногда смеются. Но самое страшное — они больше не в книге. Они здесь. Везде.
А вы бы рискнули заглянуть на последнюю страницу?