«Знаешь, в чём главная проблема квартиры, которую тебе дарят? В том, что она никогда по-настоящему не становится твоей». Эта мысль крутилась в моей голове, пока я в сотый раз переставляла тяжёлое кресло, доставшееся нам от бабушки Сергея.
Весеннее солнце заливало гостиную, подчёркивая каждую пылинку на тёмной обивке. Я смотрела на это кресло как на личного врага. Оно стояло здесь, потому что «так хочет мама», как обычно говорил Серёжа, и я ничего не могла с этим поделать.
- Оля, ты опять затеяла перестановку? - муж появился в дверях, потягивая кофе из своей любимой кружки.
- Нет, просто пытаюсь найти место, где эта древность будет меньше бросаться в глаза.
- Мама говорит, это антиквариат.
- Твоя мама много чего говорит, - я вздохнула и плюхнулась в ненавистное кресло. - Знаешь, оно даже удобное. Жаль только, что я чувствую себя в нём как в гостях.
Сергей поставил кружку на подоконник и подошёл ко мне сзади, положив руки на плечи:
- Ну перестань. Это наш дом.
- Правда? А твоя мама в курсе?
Словно в ответ на мои слова, в дверь позвонили. Я даже не удивилась, увидев на пороге Марину Петровну с пакетами продуктов. Она всегда приходила без предупреждения, потому что «мать не должна спрашивать разрешения, чтобы навестить сына».
- Сереженька! - она протиснулась мимо меня, будто я была предметом интерьера. - А я вам борщика принесла. А то знаю я эту современную кухню - одни полуфабрикаты.
Я закатила глаза, но промолчала. Борщ, надо признать, у неё получался отменный.
- Мам, нам не нужно... - начал было Сергей, но она уже хозяйничала на кухне.
- Как это не нужно? Олечка же у нас не особо с готовкой дружит. Всё в своём ноутбуке сидит.
Я почувствовала, как щёки начинают гореть. Да, я работаю удалённо, редактирую тексты. И да, готовлю не так часто, как хотелось бы свекрови. Но я неплохо зарабатываю, между прочим.
- Марина Петровна, я...
- И обои эти надо бы поменять, - она провела пальцем по стене. - Помнишь, Серёжа, я тебе показывала те, с позолотой?
- Мам, мы сами решим, какие обои клеить.
- Конечно-конечно, - она улыбнулась той самой улыбкой, от которой у меня мурашки по спине. - Только не забывайте, чья это квартира.
Сергей застыл с открытым ртом, а я почувствовала, как земля уходит из-под ног.
- В каком смысле - чья? - мой голос предательски дрогнул. - Вы же подарили её нам на свадьбу.
- Подарили пользоваться, деточка. А документы всё ещё на нас с отцом. Так спокойнее.
В этот момент я поняла, что наша "устроенная" жизнь может рухнуть в любой момент. Как карточный домик. Я посмотрела на мужа - он побледнел и сжал кулаки. Кажется, для него это тоже было новостью. Про документы то мы знали, но тут пошли в ход манипуляции чистой воды.
Так началась история о том, как мы потеряли всё, чтобы найти настоящее счастье. Но тогда, глядя на торжествующую улыбку свекрови, я ещё не знала об этом.
Наверное, в каждой семье есть свои скелеты в шкафу. У нас он оказался с документами на квартиру. Я до сих пор помню тот вечер, когда раздался звонок, перевернувший всю нашу жизнь.
- Серёжа, вы с этой своей... должны освободить квартиру через месяц, - голос Марины Петровны звучал почти торжественно. - Мы с отцом решили её продать.
Муж включил громкую связь, и я слышала каждое слово. Его рука, державшая телефон, дрожала.
- Мам, ты с ума сошла? Мы здесь три года живём! Мы ремонт сделали!
- Вот именно, сынок. Теперь квартира в хорошем состоянии, можно продать подороже.
Я смотрела, как Сергей меняется в лице. Его всегда такая правильная, зализанная причёска растрепалась – он то и дело запускал в неё пальцы.
- А нам что делать? – его голос звучал глухо.
- Ну не маленькие уже, разберётесь. Снимите что-нибудь... или к нам переезжайте.
Я чуть не подавилась чаем. Жить с свекровью? Да я лучше под мостом...
- Мам, это подло, - наконец выдавил Сергей.
- Подло? – её голос взвился до визга. - А то, что твоя жена меня постоянно игнорирует – это не подло? Что она даже борщ мой выбрасывает?
Я действительно однажды выбросила её борщ. Он простоял в холодильнике неделю, и там уже что-то плавало. Но объяснять это сейчас было бессмысленно.
Через три дня они пришли лично – с какими-то бумагами и юристом. Я как раз работала над срочным заказом, когда дверь распахнулась.
- Квартирку мы вашу забираем, теперь живите где хотите! – прокричала свекровь мне в лицо, размахивая бумагами.
Её муж, мой свёкор, обычно молчаливый и незаметный, топтался в прихожей с виноватым видом. А юрист, молодой парень в очках, старательно делал вид, что его здесь нет.
- Вон! – вдруг заорал Сергей так, что я подпрыгнула. - Вон из нашего дома!
- Это не ваш дом, - процедила Марина Петровна. - Или ты забыл, кто тебя вырастил? Кто тебе всё дал?
- Да, мама, ты мне всё дала. А теперь забираешь, потому что я женился не на той, кого ты выбрала. Знаешь что? Подавитесь своей квартирой!
Он схватил ключи и швырнул их свекрови под ноги. Я никогда не видела его таким... живым.
Вечером мы сидели на кухне, среди коробок с вещами, и пили дешёвое вино из бумажных стаканчиков. Все бокалы уже были упакованы.
- И куда теперь? – спросила я, разглядывая винные разводы на дне стаканчика.
- А знаешь... – Сергей вдруг улыбнулся. - Помнишь, мы мечтали о своём доме? Не в этих бетонных джунглях, а настоящем?
- С садом и собакой? – я невольно улыбнулась в ответ.
- И курами! Я в детстве у бабушки в деревне жил, там такие куры были...
Мы просидели полночи, листая объявления. И когда наткнулись на старенький домик в деревне в двух часах езды от города, оба замерли.
- Совсем развалюха, ну хоть интернет ловит там, - пробормотала я, разглядывая кривой забор.
- Зато наша будет, - Сергей уже набирал номер владельца.
Дед Михаил, хозяин дома, оказался колоритным персонажем. Он встретил нас в телогрейке и с самокруткой, окинул цепким взглядом и заявил:
- Городские, значит? Ну-ну...
Дом был... как бы это помягче сказать... аутентичным. Половицы скрипели, печка дымила, а в углу я заметила паутину размером с хороший гобелен.
- Берём! – радостно заявил Сергей.
- Ты с ума сошёл? – прошептала я. - Тут же всё...
- Живое! – он подмигнул. - Слышишь, как половицы поют? А воздух какой!
В воздухе пахло дымом, прелыми листьями и свободой. Я глубоко вдохнула и поняла – он прав.
Первая ночь в нашем новом доме была незабываемой. Мы спали на матрасе на полу, укрывшись всеми имеющимися одеялами – отопление предстояло наладить. Где-то под крышей возилась мышь, за окном шумели деревья, а у меня на душе было удивительно спокойно.
- Знаешь, - прошептал Сергей в темноте, - я только сейчас понял, как устал быть послушным сыном.
- А я устала быть плохой невесткой, - хмыкнула я.
- Ты замечательная. И у нас всё получится.
Утром нас разбудил петух соседей. Я вышла на покосившееся крыльцо с чашкой растворимого кофе и увидела, как Сергей, мой всегда аккуратный муж-инженер, в старых джинсах и растянутой футболке пытается починить забор.
- Эй, строитель! Может, сначала позавтракаем?
- Некогда! – он размахивал молотком с таким энтузиазмом, что я испугалась за его пальцы. - У нас столько дел! Надо крышу проверить, печку почистить... О, и курятник построить!
- Может, сначала туалет? – осторожно предложила я. - А то выгребная яма как-то не очень...
Он засмеялся, и я поняла – всё действительно будет хорошо. Просто нам нужно было потерять фальшивый дом, чтобы начать строить настоящий.
А свекровь пыталась звонить. Каждый день. Сергей сбрасывал звонки, а потом и вовсе заблокировал номер. "Знаешь, - сказал он однажды, прибивая новую полку, - иногда нужно отпустить прошлое, чтобы начать жить".
Я смотрела на его испачканные опилками руки и думала – как же хорошо, что нас выгнали из той квартиры. Иногда потеря – это лучшее, что может случиться в жизни.
Говорят, счастье любит тишину. А ещё, как оказалось, оно любит скрип половиц, запах свежескошенной травы и утренние туманы над картофельным полем. Кто бы мог подумать, что я когда-нибудь буду различать сорта картошки?
Прошло четыре месяца с тех пор, как мы переехали в наш кривобокий домик. Теперь он уже не казался таким кривым – Сергей выровнял стены, перестелил полы, а я научилась топить печь так, чтобы дым шёл в трубу, а не в комнату. Работали мы оба на удаленке, интернет тут позволял, поэтому никуда ездить не надо.
- Оля! - крикнул муж с улицы. - Иди сюда, что покажу!
Я вышла на крыльцо, вытирая руки о фартук (да, теперь у меня есть фартук, представляете?). Сергей стоял возле грядок, гордо указывая на крохотные зелёные ростки.
- Смотри, наша первая морковка!
- Это сорняки, милый, - я не смогла сдержать смех. - Морковь в соседнем ряду.
- А, чёрт! Когда ты успела стать таким экспертом?
Я пожала плечами. Всё просто – когда работаешь удалённо, между правками текстов остаётся время погуглить про органическое земледелие. И про кур тоже – они у нас теперь есть, целых пять штук. Я даже дала им имена, хотя Сергей говорит, что это плохая идея – вдруг придётся суп варить?
Вечером, сидя на новой веранде (её Сергей построил своими руками, между прочим), мы пили чай с малиной. Нашей малиной – представляете, сколько гордости в этих словах?
- Звонила мама сегодня, - вдруг сказал Сергей.
Я замерла с чашкой у рта.
- И что?
- Говорит, что скучает. Что квартиру они так и не продали – оказывается, рынок сейчас не очень. Предлагала вернуться.
Он усмехнулся, глядя на закат.
- Знаешь, что я ей ответил? Что мы наконец-то дома. По-настоящему дома.
В этот момент из курятника донеслось возмущённое кудахтанье – видимо, Клавдия опять не поделила насест с Марусей.
- Да, - я прижалась к его плечу. - Дома.
А потом случилось то, чего мы совсем не ожидали. Я выложила в свой блог фотографии наших первых урожайных помидоров и описала, как мы их выращивали без химии. Пост неожиданно завирусился – оказывается, многие городские мечтают о своём огороде.
- Слушай, а ведь это идея, - задумчиво произнёс Сергей, просматривая комментарии. - У нас тут земли полно, можно расширить огород. Будем делать органические наборы для городских – овощи, зелень, яйца...
Так родился наш маленький бизнес. Теперь по выходным к нам приезжают городские за свежими продуктами, а я веду мастер-классы по органическому земледелию. Кто бы мог подумать, что редакторская работа пригодится для написания постов про компост?
Однажды утром я застала Сергея за странным занятием – он прилаживал к стене старое кресло его бабушки. То самое, которое я так ненавидела в городской квартире.
- Откуда оно здесь?
- Съездил к родителям, пока они на даче. Забрал наши вещи... и вот это тоже. Знаешь, оно как символ – иногда старые вещи нужно просто поставить на новое место.
Я посмотрела на кресло свежим взглядом. В нашем деревенском доме, рядом с печкой и пледом ручной вязки, оно выглядело... правильно.
Вечером я сидела в этом кресле, укутавшись в плед, и писала новый пост для блога. За окном шумел дождь, на плите булькало варенье, а в духовке доходил пирог с яблоками.
"Иногда нужно потерять что-то привычное, чтобы найти что-то настоящее", - написала я. - "Иногда нужно, чтобы тебя выгнали из комфортной клетки, чтобы ты расправил крылья. И знаете что? Эти крылья могут унести вас туда, где вы даже не мечтали оказаться. Туда, где вместо глянцевого фасада – живая, настоящая жизнь. И поверьте бывшей городской жительнице – она гораздо вкуснее, чем борщ моей свекрови".
P.S. Кстати, о свекрови. Она всё-таки приехала к нам – через полгода, без предупреждения, как обычно. Стояла на пороге в своих городских туфлях, утопая каблуками в мягкой земле, и не знала, что сказать.
- Проходите, Марина Петровна, - улыбнулась я. - У меня как раз пирог поспел. И борщ есть, по моему рецепту.
Она так и не извинилась. Но знаете... нам уже всё равно. Мы наконец-то научились жить своей жизнью. И она оказалась куда интереснее, чем просто "подаренная" квартира.
Напишите, что вы думаете об этой истории! Мне будет приятно!
Если вам понравилось, поставьте лайк и подпишитесь на канал. С вами был Джесси Джеймс.