И вот стою я на мосту. Не на том, что из стихов Есенина, а на вполне конкретном, с металлическими перилами и запахом влажного бетона. Небо хмурое, как начальник, если опоздал на работу. Внизу река бежит с таким напором, будто ей дали премию. А мне куда деваться? С одной стороны — кабала, с другой — пустота. Или наоборот? Честно, я уже не разбираюсь.
— Эй, мужик, чё завис? — раздаётся сзади голос.
Поворачиваюсь. Стоит паренёк, лет 25, в яркой куртке, будто только с фестиваля сбежал. Рюкзак за спиной, на лице улыбка, не к месту такая — я ведь тут о высоком размышляю.
— А тебе какое дело?
— Да просто интересно, — он пожимает плечами. — Думаешь прыгнуть или просто видом любуешься?
Я молчу. Он пододвигается ближе, ставит рюкзак на перила и начинает копаться.
— Если думаешь прыгать, то рано, — говорит он, не поднимая глаз. — Вода холодная, да и течение сильное. Ну его.
— А ты, значит, эксперт?
— Не то чтобы, — он достаёт термос. — Но прыгать в такую погоду — бестолковщина. Лучше чаю? Горячий, с мятой.
Он протягивает мне крышку-стаканчик. И вот тут меня зацепило. Обычно же как? Люди или сторонятся, или начинают умные советы раздавать. А этот просто налил чаю.
Мы сели прямо на бетон. Парень оказался сибиряком, зовут Стёпой. Он путешествует автостопом, живёт на минималках и, судя по его рассказам, видел в жизни столько, что мне и не снилось. Он рассказывал, как ночевал в лесу, ел картошку, запечённую в золе, и разжигал костры, когда дождь лил как из ведра. Я слушал и думал: "Вот он, живой человек, без прикрас и понтов".
— А ты-то чего тут завис? — наконец спрашивает он.
Я хотел соврать, но зачем? Разве Стёпа из тех, кто осудит?
— Проблемы, — говорю. — Кредитов как грязи, работу потерял, жена ушла. И вроде живу, а зачем — не понимаю.
Он посмотрел на меня внимательно, словно рентгеном просветил.
— Думаешь, ты один такой? — сказал он. — Знаешь, сколько таких, кто тоже думает, что всё кончено? Но пока ты не сдался, всё только начинается.
Я засмеялся. Горько, с ноткой сарказма.
— Ты книжек начитался?
— Нет, — он ответил серьёзно. — Просто жил. И понял, что главное — идти. Пусть мелкими шагами, но идти. Куда угодно, лишь бы не стоять на месте.
Мы сидели на мосту долго. Говорили обо всём на свете: о жизни, о людях, о том, что счастье — это не цель, а путь. Стёпа был странным парнем, но в его словах была правда, которую я давно не слышал.
Когда он ушёл, я ещё долго смотрел на реку. Она бежала, как и прежде, но уже не казалась мне такой враждебной. Может, и мне стоит побежать? Не от проблем, а к чему-то новому.
На следующий день я продал телевизор, оставшийся от бывшей жены, и купил билет на автобус. Куда — неважно. Главное — сдвинуться с места. Потому что жизнь — это не мост, с которого можно прыгнуть. Жизнь — это река. Бурная, холодная, непредсказуемая. Но она всегда течёт вперёд.
И, черт возьми, я тоже буду.