- Мама, а почему курица подгорела? - невинно поинтересовался Дима за ужином. - Потому что твоя жена, солнышко, готовит как в последний раз, - сладко улыбнулась Наталья Ивановна, промокнув губы салфеткой. Я смотрела на свою тарелку и считала до десяти. Снова. В третий раз за вечер. Когда мы с Димой только поженились, я была уверена, что смогу растопить ледяное сердце моей свекрови. Три месяца спустя я уже не была так оптимистична. У нас хороший дом за городом, вокруг яблони - старые, еще бабка Димы сажала. Я обычно встаю в шесть - люблю эти минуты тишины, когда можно выйти на крыльцо с чашкой кофе, послушать птиц. Утро прозрачное, чистое, только капли на листьях подрагивают. Сидишь так, думаешь - может, сегодня все наладится? А потом слышишь шаркающие шаги на кухне, звяканье ложки о чашку, и сразу плечи каменеют. Началось. Сейчас Наталья Ивановна выплывет на кухню со своим фирменным: "А я в твои годы уже весь дом на ногах держала..." - Анечка, - она всегда растягивала мое имя, словно п