— Ты опять опоздала, — голос Виктора был холодным, как осенний дождь. — Ты хоть знаешь, который час? Я почувствовала, как по коже пробегает нервная дрожь. Он снова пришёл поздно, снова с извинениями, но его глаза не искали вины в себе. Он просто смотрел на меня, как на пустое место. — Я готовила ужин, — тихо сказала я, с трудом сдерживая слёзы. — Я ждала тебя. Ты сказал, что вернёшься вовремя. Виктор отмахнулся. Он был слишком устал, чтобы выслушивать мои претензии. — Не начинай, — сказал он, глядя на меня без интереса. — У меня был тяжёлый день. Ты не понимаешь. Я стояла в коридоре, сжимая руки в кулаки. Его слова снова ранили меня, но я больше не могла сдерживаться. Я устала быть тихой и невидимой. Устала быть всегда правой, но забываемой. Я смотрела на его спину, как он заходил в комнату, и меня охватила ненависть к себе за то, что я позволила этому происходить. — Виктор, я не могу больше. — Я почти не узнала свой голос. Он был твёрд, резок, но полон боли. — Я не могу больше ждать.