30 декабря уложили детей и принялись подарок от Деда Мороза им упаковывать. В обычную пекарскую бумагу, ибо нормальную я купить вовремя не удосужилась...
Подарок - палатка, огромный круглый блин такой. И куча конфет.
Палатка в диаметре шире, чем бумага.
Бумага шуршит, мы шепчемся, конфеты падают, верёвочку подходящую найти не можем... Я все время прислушиваюсь - вдруг дети проснулись?.. Вдруг выбегут на кухню и застанут нас за эдаким непотребством.
И вот, когда он уже стоял на столе, я глянула - и вспомнила свой собственный новогодний подарок.
Мама с папой упаковали его точно так же, по методу "хинкали". Правда, не в бумагу, а в дефицитный целлофан. Внутри было много всего, но запомнила я только мармелад - какой-то невероятный, импортный, в круглой плоской коробке с прозрачной крышкой. Каждую разноцветную дольку было видно. Мармелад я быстро съела, а коробку ещё несколько месяцев нюхала.
Но меня не это воспоминание поразило.
Меня поразила мысль о том, как мы, сами того не замечая, идем путями своих родителей. Они, наверное, точно так же упаковывали этот мармелад, целлофан шуршал и выскальзывал из рук, они шептались, спорили и прислушивались... А потом, гордые, крались к платяному шкафу, чтобы спрятать подарок на самой верхней полке.
Папа был маленького роста, наверное, прятала мама.
Но упаковывали они вдвоём - теперь я это точно знаю.
P. S. Они никуда не уходят.