За окном моросил дождь. Вечер был тихим, почти застывшим, как старое фото, спрятанное в альбоме. Анна сидела у окна с чашкой чая. Её день был бесцветным, словно кто-то стёр краски из её жизни. Она посмотрела на стопку книг, которые давно обещала себе прочитать, на вязание, которое так и не закончила, и на телефон, который молчал второй день подряд. Она включила радио — только чтобы заглушить эту бесконечную тишину. И вдруг зазвонил дверной звонок. Анна растерялась. Кто мог прийти? Она ведь никого не ждала. Соседка? Или кто-то ошибся дверью? Она подошла, слегка настороженная, и открыла дверь. На пороге стоял мужчина. Лет пятидесяти, с выцветшим рыжим портфелем в руках и усталыми глазами. Он замешкался, как будто передумал говорить. А потом всё же выдавил из себя неловкую улыбку: — Простите… Я ваш сосед снизу. Я потерял ключи от своей квартиры. А телефон разрядился. Можно от вас позвонить родным? Или позвольте зарядить мой телефон. Анна колебалась. Она не привыкла впускать незнакомцев и