Чечня. Эшелон стоит на запасных путях. Длинный, бесконечный, как сама война. Люди выходят молча. Холодный ветер поднимает пыль, стелет её по земле. Военнослужащие заносят своих павших в бою товарищей. Цинк. Металл. Вечный холод войны. А где-то под Псковом тихий двор. Ворота приоткрыты, калитка скрипит на ветру. Мать сидит на табуретке, обхватив себя руками, словно это могло защитить от того, что уже случилось. Сына ставят прямо перед ней. Мужики снимают шапки, кто-то крестится. Мать смотрит на крышку. Один из соседей пытается её поддержать, но она вдруг встаёт. Медленно. Подходит, касается пальцами края и произносит короткое: "Спасибо, что привезли..." Поезд. Металлический скрежет, запах табака, ночь за окном. Фонари мелькают, отбрасывая дрожащий свет на стены. Руки пахнут железом, и кажется, что этот запах больше никогда не исчезнет. Он словно въелся в память, в сознание. Человек держится за поручень, смотрит в окно. Там, за стеклом совершенно другие лица. В столицах всё это не ощуща