Вы когда-нибудь слышали про те пары, которые решают не жить вместе до свадьбы? Вот я раньше думал, что это из серии старомодных принципов, которые существуют где-то там, в фильмах про 50-е годы. Но вот однажды, сидя напротив неё, с бокалом вина в руках, я услышал: "А давай попробуем не жить вместе до свадьбы?"
Честно? Меня сначала как кипятком ошпарило. Мы вместе три года. Два из них практически жили под одной крышей: у меня вещи у неё, у неё — у меня, коты знакомы, зубные щётки попарно стоят в ванной. А тут вдруг такой поворот.
"Почему?" — спрашиваю я, стараясь понять, она шутит или всерьёз. Она смотрит на меня своим фирменным взглядом — вроде спокойным, но таким, что чувствуешь: спорить бесполезно. "Хочу понять, буду ли я скучать по тебе, если тебя не будет рядом. Это ведь важно, правда?"
Важно? Наверное, да. Но вот скажите, как это проверить, когда ты уже привык, что кто-то рядом? Как ощутить отсутствие того, что стало частью твоего быта? Это как заметить, что в твоём чайнике вдруг нет воды, хотя ты даже не помнишь, когда он был пуст.
Но я согласился. Может, из интереса, а может, из какой-то инфантильной веры в то, что эксперименты укрепляют отношения. Разъехались. Я снял небольшую квартиру неподалёку, она осталась в нашей общей.
Сначала было даже весело. Романтика, знаете ли. Смски: "Как ты там, что делаешь?", "Хочешь, заеду вечером?" Чувствуешь себя почти как в самом начале отношений, когда всё новое, а каждый поход в гости — как свидание. Но потом...
Потом началась странная трансформация. В какой-то момент я заметил, что привык к одиночеству. Просыпаешься — и тишина. Никто не спрашивает, что на завтрак. Никто не кричит, что ты оставляешь свои носки где попало. Знаете, в этом есть своя прелесть.
Я начал чаще оставаться на работе допоздна. Не потому, что нужно, а потому что не хотелось возвращаться домой. "Ты же скучаешь?" — спрашивала она в переписке. "Конечно, скучаю", — отвечал я, хотя на самом деле мне было... комфортно. Да, вот это слово.
Как-то мы встретились в кафе. Она вся сияет, рассказывает с восторгом, как классно провела вечер с подругами, как захлёбывалась от новой книги. А я сижу, слушаю и понимаю: добавить мне нечего. Моя жизнь стала тихой, размеренной, даже слегка занудной. А у неё всё бурлит, кипит. Мы как будто поменялись местами.
"Как думаешь, мы готовы к свадьбе?" — вдруг спрашивает она, резко обрывая свой рассказ. Этот вопрос зависает в воздухе, как гром среди ясного неба. Готовы? А что это вообще значит — быть готовым? И главное — зачем?
Я вдруг понял, что больше не чувствую того трепета, который был раньше. Вместо него — ровное, спокойное принятие, но без страсти. Как будто мы стали не любовниками, а хорошими соседями. И что самое страшное — меня это устраивало.
"Не знаю," — честно ответил я. Её глаза на секунду потемнели. "Может, нам стоит поговорить об этом?" — предложила она. Мы поговорили. Долго, до поздней ночи. Каждый рассказал, что чувствует. И оказалось, что она тоже сомневается.
"Знаешь," — сказала она в конце, — "мне кажется, мы держались за идею свадьбы как за что-то обязательное. А если её убрать... что останется?"
Вот и вопрос. Останемся ли мы вместе, если убрать это "должно быть"? По итогу решили дать себе время. Не расставаться, но и не спешить. Как в песне: "пусть всё идёт своим чередом".
Прошло три месяца. Свадьба так и не состоялась, но и чувства к ней заметно изменились. Как это описать? Наверное, я стал лучше понимать, что значит быть по-настоящему честным с самим собой. А честность, как оказалось, иногда приводит к совершенно неожиданным выводам.
А что вы думаете? Согласились бы на такой эксперимент? Делитесь, интересно же знать, как это у других.