Олег посмотрел на экран телефона. Зарядки три процента, а до конца работы ещё три адреса. Он обещал семье, что обязательно вернётся домой не позже шести вечера. Сегодня же тридцать первое, мороз его возьми, декабря! Поменять машину после нового года или вернуться вовремя и не получить в подарок кислые лица и остывшие пельмени? Заказы-то жирные сегодня – всем хочется именно в этот вечер Деда с белой бородой. Глядишь, и наберётся тысяч пятьдесят, чтоб к первоначалке добавить. Один, пять, девять. Вызов... – О-хо-хо, Дедушка Мороз, открывайте! – домофон запищал, и подъездная дверь ласково впустила в тёплые объятия закоченевшего актера театра имени Качалова. Дверь на площадке седьмого этажа была приоткрыта, на кафель падал приглушённый красноватый свет. Из квартиры доносился легкий джаз и стелился дым от индийских вонючек. «Странно, а детских голосов-то не слышно...» – подумал Олег, ступая на новую территорию. И застыл, округлив глаза. Увидел даму аппетитных форм в пеньюаре. ⠀– Олег Павлови