Февраль, 1923 год. Северное побережье Гренландии.
Это место – как сцена в театре, где декорации украдены у самой зимы. Небо растянулось серо-голубым полотном, сверкающим снегом, как россыпью бриллиантов. Воздух здесь звенит от холода, такой чистый, что кажется, его можно разлить по бутылкам и продавать как эликсир Арктики. Но вдруг — движение. Едва уловимый шорох, звук, словно кто-то вытащил меч из ножен. Взгляд поворачивается, и перед вами, на заснеженном холме, сидит она — полярная сова. Это не просто птица. Это воплощение холодной, недоступной красоты. Грация, граничащая с магией. И вы задаётесь вопросом: как она выживает здесь, где даже ветер может убить? Полярная сова не смотрит на вас. Её жёлтые глаза сосредоточены где-то далеко, там, где среди белого безмолвия прячется глупый, ничего не подозревающий лемминг. Этот маленький пушистый комочек снега сейчас делает свой последний вдох. И вот, она двинулась. Но это не просто прыжок или полёт. Это — артиллерийский удар под прикрытием в