Детектив, криминал
«Да когда же закончатся эти идиотские праздники! Салюты! Радостные лица! Тьфу! Мерзость», – за этими более-менее приличными мыслями, последовала череда нецензурных выражений. Но тоже мысленных. Впрочем, если бы мужчина решил высказать их вслух, то это никого бы не смутило, потому что жил он один.
- Ни с кем не уживусь, – отвечал он на постоянные вопросы друзей и родственников о женитьбе. Ему сорок! И как все вокруг не могут понять, что с его устоявшимся укладом жизни, постоянная женщина будет только мешать? Впрочем, постоянная женщина у него была.
- Гена! Может, отпразднуем Новый год вместе? – предложила она.
- Мне нужно работать. Ты же знаешь, Галчонок! Сроки горят!
- Они потому и горят, что ты два месяца пил и ничего не делал, – поджала губы Галчонок. В обычной жизни Галя. Это была молодая женщина тридцати девяти лет. Да-да, молодая, потому что назвать её «женщина» у многих язык просто не поворачивался. На удивлённые возгласы людей, когда они узнавали, сколько ей лет, она лишь таинственно улыбалась и отвечала:
- Хорошая генетика, – а в голове… В голове проносились часы упорного и изнурительного труда в тренажёрном зале, уколы красоты и дорогущая уходовая косметика. А ещё деньги, потраченные на модные, стильные и качественные вещи…
Результат стоит затраченных усилий. Правда, в момент последнего их разговора, прекрасное лицо Гали было искажено недовольной гримасой.
И как хорошо, что она не умеет читать мысли! Потому что Гена в тот момент подумал о том, что скоро его Галчонок уйдёт домой и до следующей встречи остынет. Не будет пилить его за потраченные дни. А вот если бы она жила здесь… О, сколько бы он выслушал! А зачем? Будто он сам не знал, что сроки упущены по его вине!
«Нет, виновата муза! Опять загуляла с кем-то! С кем-то, но не со мной».
Дело в том, что Золотов Геннадий Владимирович был известным писателем. Его детективы ещё лет десять назад раскупались, как горячие пирожки в холодный день. Но на сегодняшний день ситуация изменилась, а его популярность стремительно падала. На литературной арене появляются новые и новые имена, которые значительно потеснили «старую гвардию». И, как назло, муза, посещавшая его много лет несколько раз в день, вдруг махнула хвостом и стала захаживать всё реже и реже.
Он должен представить новую книгу к двадцатым числам января, а всё, что он успел наклепать, — это два предложения, кроме того, между собой никак не связанных.
В этот раз не помог даже алкоголь, который выручал раньше в редкие моменты отсутствия музы.
Яркая вспышка озарила тёмную комнату, в которой горела лишь старая настольная лампа, и то тусклым светом. За этим столом сидел Гена. Он третий день пытался писать, но так безуспешно, что стоящий перед ним ноутбук, благополучно «уснул».
Какие-то проблески нового сюжета уже начали выстраиваться в голове, как бахнул фейерверк, запущенный прямо во дворе его дома. Бахнул, осветил комнату и сбил с мысли!
- Второе января! – проворчал Гена, наливая себе коньяк прямо в стакан. Идти за бокалом ему не хотелось. Вообще, вставать с удобного компьютерного кресла не было никакого желания. – Сколько можно! Бездельники! Сами ничего не делают, и мне не дают…
Он залпом осушил стакан и налил ещё. Закрыв глаза, он стал ждать, когда стихнут крики и оглушающие хлопки, чтобы снова вернуться к идее… К какой идее?
- Чёрт! – выругался Геннадий и снова выпил. Он закурил прямо в комнате, всё ещё не вставая из-за стола. Идея, призрачно начавшая вырисовываться в голове, куда-то испарилась. Наверное, её спугнули резкие звуки.
Гена развернулся в кресле так, чтобы не видеть, как привычную темноту за окном пронизывают яркие всполохи. Для надёжности он закрыл глаза и попытался расслабиться, но не получилось.
Раздражение прокралось в голову и стало копошиться в ней, вызывая ещё более раздражающие ощущения. Болели плечи и шея. А осознание, что осталось совсем ничего до сдачи книги, давило на него так, словно он всегда ходил с толстой бетонной плитой на голове.
Он знал, что его главный редактор Наталья напишет ему сразу, после праздников. Напомнит о себе. Уже полгода не выходило новых книг! Популярность падала стремительнее, чем когда-то набиралась. И это тоже раздражало.
На столе завибрировал телефон. Первым желанием Гены было схватить его и швырнуть в стену, но он передумал.
«Кто бы это мог быть? – не оборачиваясь подумал Гена. Телефон всё ещё вибрировал у него за спиной. – Это точно не Галчонок. Она позвонила мне 31 декабря и, думаю, после того разговора, позвонит мне нескоро. Да пусть вообще не звонит! Невелика потеря… Кто же просил её начинать разговор с нелепого предложения съехаться вместе? Её всегда всё устраивало! Родители? Отец катается на лыжах с моей сестрой Алинкой и её семьёй, а мама, ненавидящая все зимние виды спорта, уехала к сестре. Да они бы и не стали звонить! Знают, что у меня муки творчества… Написали бы, и то не сегодня. Так кто же? Рома? Нет, он звонил первого в три часа, когда я написал второе предложение. Получается, Глеб».
Пока он думал, строил предположения, телефон замолк. Он обернулся, взял его в руки и удивлённо уставился на экран.
Он не угадал. Дедукция испарилась вместе с музой! Звонил его старый приятель Сергей Никитин. Они общались редко. Ну как общались? Иногда выпивали вместе. Серёга – человек начитанный, интересный…
«И как я не подумал о нём сразу? – встрепенулся Гена. – Вот кто мне нужен! А то и муза ушла, и дедукция хромает… Может, он хоть ко мне заглянет?»
Пока он, матерясь про себя, тыкал в телефон, который упорно не хотел считать его отпечаток пальца, Серёга сам перезвонил.
- Алло!
- Генка! Писака, бумагомарака! – раздался радостный и не совсем трезвый голос в трубке. – Пошли на улицу! Хватит дома сидеть!
- А может, я не дома, – заявил Генка.
- Ага, а где же ещё? – заржал Серёга. – Я у тебя во дворе. Со мной мой любимый семилетний «товарищ». В дубовых бочках выдержанный. Так что поднимай свою задницу! Пройдёмся, воздухом подышим!
Честнее всего было бы отказаться, потому что поднять пятую точку из кресла, сегодня не было никаких сил, но Гена посмотрел на бутылку дешёвого коньяка, отнюдь не выдержанного и не семилетнего, посмотрел на ноутбук, который видеть уже не хотелось, и вдруг согласился.
Всё лучше! Может, идея придёт во время разговора с другими людьми?
- О, да тебя накрыло, – присвистнул Серёга, увидев Геннадия, выходящего из подъезда. Со стороны он уже не выглядел тем известным писателем, который изредка мелькал на телевиденье, давая интервью и рассказывая о новом романе.
Из подъезда вышел небритый, несколько дней неумывавший мужчина. Он накинул модное пальто прямо поверх спортивного костюма, в котором ходил дома. А на ноги нацепил классические ботинки.
- Накрыло, Серёга, накрыло! – тоскливо подтвердил Генка. Он ждал, когда из закрома приятеля появится заветная бутылочка.
- Ну что же, тогда сначала примем по паре капель лекарства, – будто прочитав его мысли, пробормотал тот и достал бутылку. В этот момент снова грохнул фейерверк. Они стояли, смотрели, и теперь Гену он уже не раздражал.
- Что случилось?
- Творческий кризис, – буркнул Гена. – Нет идеи!
- Идеи? Только идеи?
- Хотя бы. Скоро сдавать книгу, издатель ждёт! Давит, зараза! Да и денег больше не становится. А у меня даже идеи нет!
- О, да это же легко! Праздники, все в подпитии…
- И что? – поднял бровь Геннадий.
- И то! – довольно произнёс Серёга. – По-любому у полиции дел прибавилось! Походи, вынюхай какую-нибудь криминальную историю. Вот, считай, тебе и идея! Два диалога ляпнул, три абзаца красивых слов втиснул, и готово!
- Да ну тебя, – буркнул Гена. Он уже не в первый раз сталкивался с пренебрежительным отношением к его работе. Многим казалось, что книги писать – это ерунда какая-то, а не работа. А в интернете критиков развелось! Каждый второй – специалист в области литературы, филолог, и обязательно знает, как правильно жить и сюжеты создавать.
- А что ну? Нет, ты послушай…
- Лучше ты послушай! Давай выпьем! За Новый год!
Серёга радостно открыл бутылку. Его переключить с одной мысли на другую было несложно.
Когда через час с небольшим, Гена дополз до своей квартиры, он уже не так уверенно стоял на ногах. Они больше не обсуждали источники вдохновения, но почему-то лёжа в кровати, он вспомнил идею Серёги.
«А я попробую, поищу реальную историю», – решил он.
И уснул.
***
Голова трещала неимоверно. Просто невыносимо! Наверно, не стоило мешать хороший коньяк с тем пойлом, которое он сам купил. Немного придя в себя, Гена вечером вышел до магазина, и тут же попал в фейерверки. Это уже ни в какие ворота не лезло! Третье января! Хватит!
Хотелось завыть. Он остановился и посмотрел в небо. Раздались новые оглушительные звуки:
Бах-бах-бах!
- Заканчивайте это безобразие! – раздался знакомый противный голос. Антонина Анатольевна! Его соседка со второго этажа. Бабушка отнюдь не божий одуванчик. Вечная блюстительница порядка в их дворе. При этом она не была ни старшей по подъезду, ни управдомом. Трудилась, так сказать, на добровольных началах. Всем кровь попила! И Гене в том числе.
- А ну, прекратить! Девять уже! Я спать собралась, а тут вы бахаете! – кричала женщина, кутаясь в пальто, которое она накинула прямо на халат.
В ответ раздался лишь смех и новые пуски фейерверков. Молодёжь их двора гуляла, развлекалась и явно не собиралась прекращать веселие из-за какой-то бабки.
«В такой какофонии убьют и незаметно будет», – неожиданно подумал Гена.
Вдруг Антонина Анатольевна заметно вздрогнула всем телом, замерла и начала оседать. Как в замедленной съёмке. Её рука потянулась к груди, лицо удивлённо вытянулось, а в глазах отражались яркие всполохи очередного фейерверка…
А никто вокруг, кроме писателя, этого даже не заметил.
Не забывайте подписываться на канал, сообщество VK, ставить лайки и писать комментарии! Продолжение 👇