Куксюсь перед зеркалом. Муж проходит мимо замечает это. «Ты чё?» – спрашивает меня муж. «Мне цвет не нравится!» – ною я в ответ. «Так сходи к красильщику, - он так называет парикмахера, чтобы рассмешить меня. – Нормальный цвет! Как всегда – светлые!» «Они не всегда одинаааковые! Оттенки разные! А сейчас около корней я вообще ораанжеееваяяя! – я всматриваюсь в своё отражение, чтобы удостовериться, что мне не кажется что оранжевый это оранжевый. – Я не знаю такого мастера, чтобы прийти ткнуть в нужный цвет и расслабиться! Уж лучше я сама! Может мне в русый перекраситься?» «Чёрный!» - отвечает муж. Я закипаю: «Какой черный? Я блондинка! Я даже с русым долго ходить не могу! Он меня угнетает! Когда я светленькая – мне легко! Я как солнышко!» «Чёёёёрный! – подзадоривает меня муж. – Хочу чёёрныыыйй!» «Вот и искал бы себе чёрную!» - обижаюсь я. Между нами начинается шутливая ссора. Я возмущенно разглагольствую о том, что зачем выбирать светленькую, а потом просить ее перекраситься. Он