Шаг. Поворот. Дыхание на разрыв. Вдох. Не глубокий. Молчи. Стоном захлебнутся легкие.
– Стой! – крик разрывает ночную темень.
– Стой! – набатом раздается в голове.
– Стой! – шепчут разбитые губы.
Нельзя. Надо идти дальше. Плохо. Всё плохо. Каждый шаг — бой. Тёмное небо. Тёмная кровь. Тёмные мысли. Ты думаешь, что ты ещё жив. Наверное. А может это не ты? Сознание потоком во вселенную. Там где-то звезда. Та звезда, что и жизнь, и убивает одновременно. Нужен тебе этот мир? Вчера казалось, будто бы нужен. Был нужен. А сегодня? А сегодня боль. Там, в душе глубоко.
Душа. Она не может болеть. Её нет. Есть тело. Оно должно испытывать страдания. А вот как раз наоборот. То, что должно – то не может. А то, чего нет, болит.
– Остановись, – звук впивается в подсознание и раздражает.
Снова шаг. И снова разворот. Тень. Она идет рядом и сзади. Тянет назад. Зачем? Мир качается. Качается вселенная. Качаются звёзды. Усталость навалилась или слабость? Кто их разберёт. Ещё шаг. И снова давит. И голос зовёт. Нет, не зовёт, а просто шепчет.
– Да постой же ты, – кажется стало тише. Или это только померещилось...
Преследуют. И голос, и тень. А зачем? Что им нужно? Что нужно вообще всем. Голосу, вселенной, звездам. Весь мир кружится и падает.
Небо. Странное небо. Тёмное и звёздное. Мерцают или это просто в глазах плывет? Да. Именно. Проблема с глазами. Их надо закрыть. И тогда всё уйдет. Уйдет в никуда. За грань. А где эта грань и есть ли она вообще? Или просто небытие.
Тень. Снова эта тень. Теперь закрывает небо. Мешает. Не дает уйти. Устал.
– Вставай! Ты слышишь, вставай. Земля холодная. Дома отлежишься.
Голос раздражает, вплетаясь в подкорку. Одно желание - уйти от него. Убежать. Надо найти силы.
Болит каждая мышца. Как будто по телу проехал каток, перемалывая каждую косточку.
Встать. Идти. Эта тень не даёт покоя, голосом ввинчиваясь в мозг Шаг. Ещё один шаг. Скоро, совсем скоро будет тишина.
Загорелся свет, разбивая мглу. Он разгорается всё сильнее и сильнее. Свет - это якорь, за который держишься в этом мире. Выдох. Дома.
***
Как же тяжело. Всё тело горит. В голове пустота. Огонь. Он словно раскаленная лава течет по венам, сметая всё на своем пути. Мысли, эмоции, чувства.
Усталость навалилась, расплющивая по кровати скользкой медузой. Веки налились свинцом, не давая открыть глаза. Каждый вздох – борьба с собой. Мерзко. Во рту пересохло. Хочется пить. Эта мысль заставляет шевелиться. Но слабость такая, что уже изначально проигрываешь.
Смертельный холод. Он, как противная змея, окутал руки, не давая пошевелить и пальцем. Дальше он поднимется по рукам к сердцу и всё. Конец. Как мало прожито. Как много хотелось сделать, но … Закономерный результат жизни. Глупой никчемной жизни, которая принесла только разочарование. Вот грань и приблизилась. А что там дальше? Пустота или новая жизнь? Человек–муравей: мечется, мечется по этой земле, что–то выгадывая, что–то решая. А итог один. И чем раньше поймет, осознает, тем лучше. Лучше для кого? Для него или для окружающих?
– Как тошно, – стон вырвался непроизвольно.
***
– Ну, чего ты раскис, – раздался приятный женский голос. – Вчера вон какой смелый был. Всех на место ставил, всех жизни учил. Взял на себя роль мессии. Расходился не на шутку. Даже тем, кто не согласен был с твоими нравоучениями, морды попытался набить. Так кулаками махал, доказывая свою правоту, что не видел куда попадал. Попытались тебя скрутить, пока ты сам себя не покалечил. А ты вырвался и побежал по улице без шапки. Я тебя таким впервые в жизни видела. Обмыли кандидатскую, называется. Разве так можно себя было вести? И так друзей немного, а вчера и тех, кто есть, чуть не потерял. Всем правду в лицо сказал. А вот если они начнут говорить истину про тебя, ты это сможешь выслушать? Правду говорить легко, а вот слушать не очень. Да и какая она правда та? У каждого своя. Эх, горе ты моё луковое. Не можешь пить и нечего начинать было.
– Мне плохо, – он скорее прошептал, на большее сил не осталось. – Руки холодеют.
– Это я охлаждающий компресс на них наложила, – в голосе явно появилась насмешка. – Самое первое дело при ушибах.
– Я весь горю. У меня жар. Я умираю.
Было до чертиков обидно, что он вот такой несчастный лежит весь разбитый, в жару. А ему не только не сочувствуют, а ещё и мораль читают. И кто? Человек, который должен понимать его с полуслова, полувзгляда. Та, кто должна стоять рядом и создавать ему комфортные условия. Он же творец, а она его муза. И должна сердцем чувствовать, как ему плохо и что он стоит у края вселенной. Но сегодня что–то пошло не так. Что-то изменилось. Музы так себя не ведут.
– От сбитых костяшек на пальцах ещё никто не умирал, – ехидный смех, послышавшийся вслед за этими словами, оставил на сердце глубоко запрятанную обиду. – А температура у тебя тридцать семь. Такая от нервов бывает. Да и нечего было раздетым по улице бегать. Вот отлежишься, и всё пройдет. Другое дело как ты будешь всем в глаза смотреть, после того, что ты вчера наговорил? Не осталось ни одного человека, кого бы ты не обидел.
– И тебя?
– И меня, – веселье из голоса ушло, и послышалась затаенная боль. – А меня больше всех. Наверное, потому, что самая близкая и безотказная. Поэтому и ударил больнее. Да ещё и при гостях.
Хорошо, что она не видит его глаз. Он так и не смог их открыть. Чувство вины слегка шелохнулось на дне души, ну тут же было заглушено. И вообще, она ничего не понимает. А он умирает. У него температура тридцать семь и руки холодные.
Автор: Ivanna
Источник: https://litclubbs.ru/duel/2633-v-plenu-illyuzii.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Подписывайтесь на наш второй канал с детским творчеством - Слонёнок.
Откройте для себя удивительные истории, рисунки и поделки, созданные маленькими творцами!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: