Знаете, иногда предательство начинается с мелочей. С незаметного беспокойства, которое царапает душу, как заноза. Вроде бы, всё как обычно — я готовила наш любимый ужин, напевая себе под нос. Духовка уютно гудела, распространяя аромат запекающегося мяса с травами. Мои руки привычно нарезали овощи для салата, а в голове крутились мысли о том, как мы с Сергеем проведём этот вечер.
Он пришёл в половине седьмого — как всегда, точный, как часы. Но что-то было не так. Может быть, чуть более напряжённые плечи? Или взгляд, избегающий встречаться с моим? Сергей поцеловал меня в щёку — торопливо, словно отмечаясь в журнале посещений.
— Устал? — спросила я, вглядываясь в его лицо.
— Да нет, обычный день, — он пожал плечами и сел за стол, уткнувшись в телефон.
Раньше он всегда помогал мне с последними приготовлениями, шутил, рассказывал о работе. А сейчас... сейчас он был будто за стеклом — рядом, но не со мной.
Телефон в его руке внезапно ожил, высветив входящий звонок. Сергей дёрнулся, как от удара током. Я успела заметить, как изменилось его лицо — секундное замешательство, потом что-то похожее на страх.
— Извини, это по работе, — он поднялся так резко, что стул скрипнул по полу. — Я на балкон, здесь связь плохая.
Я смотрела через окно, как он ходит туда-сюда по балкону. Его силуэт чётко вырисовывался на фоне вечернего неба. Руки то взлетали в эмоциональном жесте, то опускались, сжимаясь в кулаки. До меня долетали обрывки фраз: "Нет, я не могу сейчас... Да, я понимаю... Послушай..."
Что-то сжалось внутри. Я знала его пять лет. Знала каждую интонацию, каждый жест. И сейчас... сейчас я видела перед собой другого человека.
Когда он вернулся, его лицо было непроницаемым, как маска.
— Кто звонил? — спросила я, стараясь, чтобы голос звучал обыденно.
— Да так, проблемы на работе, — он махнул рукой и потянулся к тарелке. — Ммм, как вкусно пахнет. Давай ужинать?
Я смотрела, как он ест, автоматически поддерживая разговор о каких-то пустяках, а в душе росло и крепло это новое, незнакомое чувство. Недоверие. Оно было похоже на первый осенний заморозок — ещё лёгкий, но уже предвещающий холода.
В ту ночь я долго не могла уснуть. Сергей дышал ровно рядом, а я смотрела в потолок и думала: неужели так начинается конец? С одного телефонного звонка, с уклончивого ответа, с этого першащего в горле ощущения — что-то не так, что-то совсем не так.
Утром все, казалось, было как обычно. Но я уже знала — в наш дом пробралась тревога. И она не уйдёт, пока не покажет своё истинное лицо.
Говорят, что судьба любит иронию. В тот день я просто хотела сделать Сергею приятное — забрать его пиджак из химчистки. Он вечно забывал такие мелочи, а у меня как раз было время до работы. Я заехала к нему домой — у меня были ключи, конечно. Пять лет отношений всё-таки.
Пиджак нашёлся в шкафу, но когда я доставала его, что-то выпало из внутреннего кармана. Тонкая папка скользнула по полу, рассыпав содержимое, словно осенние листья. Я наклонилась подобрать... и замерла.
Это были медицинские документы. Свежие, от силы двухнедельной давности. Я не хотела читать — правда, не хотела. Но глаза сами выхватывали слова: "онкология", "срочное лечение", "благоприятный прогноз при своевременном вмешательстве"
Комната вдруг закружилась вокруг меня. Я опустилась на край кровати, всё ещё держа в руках эти страшные бумаги. Строчки прыгали перед глазами, складываясь в какую-то чудовищную мозаику. Сергей болен. Серьёзно болен. И молчал. Всё это время просто молчал.
Вспомнились его внезапные "рабочие звонки", отстранённость последних недель, отказы от совместных планов на будущее... Всё вдруг обрело жуткий смысл.
В голове стучало: "Почему? Почему он не сказал мне?" Мы же всегда были друг для друга опорой. Я была рядом, когда умерла его мать. Он держал меня за руку, когда я потеряла работу и впала в депрессию. Мы справлялись со всем вместе. Всегда вместе.
Я сидела в его квартире, пока солнце медленно ползло по стене. Телефон несколько раз вибрировал — наверное, с работы. Но я не могла пошевелиться. Перед глазами стоял наш последний разговор о будущем, когда Сергей сказал: "Давай не будем загадывать так далеко". Теперь я понимала, почему.
Вечером он пришёл ко мне, как обычно. Принёс бутылку вина — мое любимое, полусладкое. Рассказывал какие-то истории с работы, смеялся... А я смотрела на него и видела другое: как он украдкой морщится от боли, как устало трёт висок, как избегает смотреть мне в глаза.
— Что-то не так? — спросил он, заметив мой взгляд. — Ты какая-то напряжённая сегодня.
— Всё нормально, — соврала я, чувствуя, как предательски дрожит голос. — Просто устала.
Он кивнул, явно не поверив, но не стал расспрашивать. Может быть, боялся, что я начну задавать вопросы? Что потребую объяснений?
Ночью я лежала без сна, прислушиваясь к его дыханию. Мысли крутились как карусель: "Может, я всё неправильно поняла? Может, анализы старые? Или не его вовсе?" Но внутренний голос шептал: нет, всё ты правильно поняла. Просто не хочешь верить.
А потом пришла другая мысль, острая как игла: "Он мне не доверяет. После всех этих лет, после всего, через что мы прошли вместе — он мне не доверяет настолько, что готов нести это бремя один".
И это, пожалуй, болело сильнее, чем сам факт его болезни.
Три дня я носила эту тяжесть в себе. Три долгих дня наблюдала, как Сергей играет роль — роль человека, у которого всё хорошо. А внутри меня росло и ширилось что-то похожее на айсберг — холодное, огромное, неподъёмное.
В тот вечер мы сидели на кухне. За окном моросил дождь, печально стучал по карнизу. Сергей что-то рассказывал про работу, помешивая остывший чай, а я смотрела на его руки — чуть подрагивающие, с побелевшими костяшками пальцев — и понимала: больше не могу. Просто физически не могу продолжать эту игру в молчанку.
— Ты не думаешь, что я заслуживаю честности в наших отношениях? — слова вырвались сами собой, неожиданно даже для меня самой. В кухне вдруг стало очень тихо, только чайная ложка звякнула о край чашки.
Сергей замер. Я видела, как напряглась его спина, как дрогнуло лицо — секундная растерянность, потом попытка собраться.
— О чём ты? — его голос звучал почти естественно. Почти.
— О том, что у тебя рак, Серёжа, — я произнесла это тихо, но слова прозвучали как выстрел. — И ты молчишь. Прячешься. Врёшь мне каждый день.
Он побледнел. Медленно отодвинул чашку, словно боялся, что руки подведут.
— Это... это не твоё дело, — слова прозвучали глухо, как из-под воды.
— Не моё дело? — я почувствовала, как к горлу подступают слёзы. — Пять лет вместе — и это не моё дело? Я любила тебя, верила тебе, строила с тобой планы... и это не моё дело?
— Ты не понимаешь...
— Нет, это ты не понимаешь! — я вскочила, чувствуя, как дрожат колени. — Я думала, мы команда. Думала, что значу для тебя больше, чем человек, от которого нужно прятать правду. После всего, что я пережила... после всех моих откровений с тобой... Я заслужила правду, какой бы страшной она ни была!
Он сидел, опустив голову. Я видела, как ходят жилки на его скулах, как побелели пальцы, стиснувшие край стола.
— Я не хотел... — его голос сорвался. — Не хотел быть слабым в твоих глазах. Не хотел, чтобы ты осталась со мной из жалости.
— Жалости? — слово обожгло горло. — Ты правда думаешь, что я способна на такое мелкое чувство? Что наша любовь настолько хрупкая?
— Прогноз хороший, — он говорил теперь быстро, словно торопясь выплеснуть всё. — Операция через две недели. Потом химия... Врачи говорят, шансы отличные. Я просто... просто хотел решить всё сам. Не впутывать тебя.
— Не впутывать меня, — эхом повторила я. — А ты не подумал, что я уже впутана? Что я живу с этим каждый день, просто не зная причины твоей отстранённости? Что я чувствую себя чужой, ненужной, отвергнутой — и не понимаю почему?
Сергей поднял глаза — покрасневшие, больные. Протянул руку:
— Оля...
Я отшатнулась:
— Нет. Не сейчас. — Голос дрожал, но я должна была закончить. — Дело не в болезни, Серёжа. Дело в доверии. Ты его разрушил. Сам. Своими руками.
Развернувшись, я вышла из кухни. В спину ударило его хриплое:
— Прости...
Эта история только начинается! Смогут ли Ольга и Сергей найти путь к примирению? Или их дороги разойдутся навсегда? Не пропустите продолжение в следующей части!
Подпишитесь на наш канал, чтобы первыми узнать, как сложится судьба героев! Ваши комментарии и мнения о выборе Ольги особенно важны для нас. Как бы поступили вы на её месте?
Алена Мирович| Подписаться на канал
Вторая часть: