Они обернулись. В полумраке магазина стоял высокий человек в старомодном костюме. Его лицо казалось слишком бледным, почти прозрачным, а глаза... его глаза напоминали циферблаты старинных часов. "Присаживайтесь," - он указал на появившиеся словно из ниоткуда кресла, - "У нас есть время. У всех нас есть время. Пока оно не закончится." Михаил и Дмитрий переглянулись. Кресла выглядели старинными, обитыми потертым бархатом цвета запекшейся крови. Тиканье сотен часов вокруг словно стало громче, назойливее. "Вы хотите узнать про часы," - это прозвучало не как вопрос, а как утверждение. Хронов улыбнулся, и от этой улыбки по спине пробежал холодок. - "Все хотят узнать про часы. Особенно те, кто уже купил их." "Что с ними происходит? Почему они... убивают?" - Михаил старался говорить твердо, но голос предательски дрожал. Хронов медленно покачал головой: "Часы не убивают. Часы просто отмеряют время. Время, которое у вас осталось. Время, которое вы сами отдали." "Отдали? Мы ничего не..." - начал