Вчера, в послеобеденное время, почти уже спокойное и комфортное, когда давно спала утренняя офисная горячка, когда все оперативки и летучки, выяснения отношений между коллегами и руководителями остались позади и были «заедены» обедом и чаем, дверь открылась и в проеме возник – Принц.
Да именно, но если и не индийский принц и не Ражд Капур собственной персоной, любимец миллионов женщин, то точная его копия, красавец жгучий, с черными глазами в пол-лица, смуглый, с шевелюрой под стать глазам и загару, в меру стройный, но вполне мужественного сложения.
– Я привез вам виноград из Болгарии, – такими были его первые слова.
Видимо, на моем лице застыло выражение, вызванное его неожиданным появлением или ассоциациями, которое оно или он вызвали.
– Скажите, кто здесь может починить мою машину, она сломалась.
– ???
В этот момент я начала включаться.
– Мне сказали, что вы мне поможете. Сейчас должны позвонить и уточнить.
Он явно рассчитывал на своё мужское обаяние, не переставал улыбаться белоснежной, располагающей к участию и не терпящей возражений улыбкой всех Принцев.
– И где вы ее оставили?
– Там, – он смуглой рукой махнул в неопределенном направлении.
Мой шок прошел, а как жаль, что всегда начинаешь понимать все раньше, чем последуют дальнейшие объяснения.
– А, наверное, вам в автотранспортное предприятие, так оно чуть дальше, за заправкой, – начала я объяснять ошибку уже несколько потускневшему в моих глазах принцу, – нужно вернуться и проехать чуть вперед, свернуть направо и там…
Он не дослушал меня и начал благодарить, от души, прижимая смуглые руки к груди и энергично жестикулируя.
– А не хотите ли посмотреть болгарское постельное бельё?
Он улыбался. Да ведь с ним всё понятно, обычный цыган, выдает себя за болгарина, чтоб заинтриговать и не сразу раскрыли... Конечно.
А ведь так всё приятно началось…
– Ну так как с бельем, у меня здесь не работает моя болгарская карточка... деньги нужны... – улыбка ослепляла.
Ах, была бы я ну хоть немного дурой, купилась бы на раз.
Но совсем немножко жалея и досадуя на себя одновременно, даю ему окончательный поворот от ворот.
– Хорош, как неудачно с карточкой придумал: «Виза», она и в Африке «Виза»!
Понимая по моему лицу, что окончательно прокололся, Принц-не-принц несколько разочарованно еще раз благодарит и нехотя уходит.
Сижу и мысленно развиваю события, а вот согласись я посмотреть привезенное им из солнечной Болгарии белье (какая Болгария – Иваново чистой воды), завязался бы у нас дальнейший разговор и оказалось бы, что сломанную машину чинить будут дня два, деньги с карты снять он не может и... переночевать ему в незнакомом городе, конечно же, негде…
И проснулась бы я завтра рядом с Принцем на болгарском (ивановском) постельном... На столе виноград, недопитый коньяк, остатки ужина... Посмотрела бы на ненаглядного, сладко спящего Принца и, прошептав, что все дела на работе пущу по кругу и скоро вернусь, упорхнула бы счастливая... А вот когда бы вернулась... то не нашла бы ни Принца, ни винограда, ни болгарского постельного, ни того, что было явно моё и что он прихватил, уходя...
Да, всё банально и предсказуемо. Цыгане, они же индусы, они же болгары – все феноменально красивы, феноменально обходительны с падким на красавцев и сладкую лесть женским полом и… феноменально же ненадежны.
А вот, пожалуй, и другой вариант возможного сюжетного развития того же дня. Нашел наш Принц особу, не совсем привлекательную, грузную, в годах даму, непритязательную, но отзывчивую, и тогда уже он, Принц-не-принц, попал в оборот, так попал. Оказался бы в коммуналке на окраине города, а утром ни дамы, ни винограда, ни машины, ни болгарского постельного… Он типа: как же так? А из соседней комнаты – постоянный сожитель вчерашней ночной дамы и его собутыльники…
А Принц, конечно же, никакой он не принц, к своим – к цыганам. И вечером картина: цыгане накатывают всем табором на коммунальную гопоту. Тусклое освещение, замызганные задворки. Стоят, стена на стену. Цыгане с ножами, и другие, пропитые, видно, что ни единожды сидевшие, в наколках, с ножами... И постояв так, расходятся, цыгане канут в темноту, другие, покачиваясь, растворятся во дворах.
А Принцу кто-то из своих, тихо так, полуобняв, нож в спину:
– Никчемный ты, ромалэ, совсем никчемный…
И сижу, и плачу. Читаю в новостях, что вчера убит неизвестными предприниматель из Болгарии. Злоумышленники угнали автофургон с виноградом и похитили деньги и вещи пострадавшего. Всех, кто что-либо знает о предпринимателе, просят оказать помощь следствию.
И тут дверь открывается…
– Я привез вам виноград из Болгарии…
Из-за слез не могу различить лица, вижу только белозубую улыбку.
Автор: Елена ЧЕРНАЯ, член Союза писателей России
Издание "Истоки" приглашает Вас на наш сайт, где есть много интересных и разнообразных публикаций!