Аня стояла на кухне, изучая дневник. Шкатулка, которую она вчера спустила с чердака, теперь находилась в кладовке, запертая, как ей казалось, на замок. Но странное чувство не покидало её. Воздух в доме стал каким-то плотным, холодным, и в этом холоду было что-то странное, что-то… живое. Ночью она снова услышала тот самый шёпот. Только на этот раз он звучал ближе. Словно кто-то стоял прямо у двери спальни. Аня открыла глаза и прислушалась. Казалось, тишина дома сама подбирает слова. Скрип половиц, шум ветра — всё это складывалось в пугающий, едва различимый зов. Утром она снова открыла дневник. Текст стал более ясным, чем накануне. "7 апреля. Я снова видел её тень. Она больше не прячется. Кажется, она ждёт, пока я открою шкатулку. Но я боюсь. Боюсь смотреть в зеркало. Её глаза там, даже если я один." Слова оживали на страницах. Аня чувствовала их, как физическое присутствие. Она машинально посмотрела на дверь кладовки, за которой стояла шкатулка, и содрогнулась от холода, словно оттуда
ПРОКЛЯТЫЙ ДОМ: Голоса из прошлого.
13 декабря 202413 дек 2024
62
3 мин