Давайте представим,что я встаю на табурет. Как в детстве,когда читали детские стихи на праздниках или утренниках.Эх, сейчас это конечно для меня почти акробатический номер. Ну ладно. Встаю и громко декламирую:
- Стих! Самоиронический!😁
Плету стихи из букв, из строчек.
Порой пишу их даже ночью.
Мне беспокойное сознанье
Не позволяет засыпания.
Пишу об этом и о том.
А что то выкину потом.
Вот было раньше на бумаге.
Строчишь, сомнёшь,потом разгладишь.
Порвёшь, жалеешь,снова пишешь.
Вот был бы этот стих неладен.
Рассердишься, откинешь всё.
И выскочишь,забыв пальто.
Какое ж беспокойство это.
Метание души поэта.
Потом покой настанет вдруг.
На чай зовёшь своих подруг.
Смеешься, шутишь,веселишься.
А к ночи вдруг опять не спится.
Считаешь цифры и овец.
Ну вот уснуть бы наконец.
И в полудрёме рифмы сняться.
Во сне порой стихи родятся.
И только в окна лучик света.
Вскочила я опять поэтом.
Пойду на кухню,что б борща.
Мне наварить нынче к обеду.
За приготовлением его,
Вдруг написала два стиха.
Какое ж беспокойство это.
Раздрай в мышлении поэта.