Я толкаю дверь. И вижу их. Вместе. На моей кровати. В моей спальне. В моей жизни. Это не кошмар. Это реальность. Ужасная, отвратительная реальность.
– Что… что здесь происходит?! – мой голос звучит хрипло.
Они вскакивают с кровати. На их лицах – испуг, стыд, вина. Но не раскаяние. Нет. Ни капли раскаяния.
Мамины духи – тяжёлый, сладкий аромат, смесь жасмина и чего-то удушливо-восточного – до сих пор всплывают в памяти осколками. Как осколки разбитого стекла, впиваются в душу. Так пахло мое детство. Детство, пропитанное не запахом свежеиспечённых пирогов, а этим тягучим ароматом, лаком для ногтей, шелестом маминых нарядов и звонким смехом мужчин, постоянно меняющихся мужчин.
Мы с Алиной – две маленькие птички в золочёной клетке. Клетка красивая, блестит, но свободы нет. Есть только мамины правила, её капризы, её бесконечные поклонники. И мы с сестрой, запертые в этом мире её красоты и тщеславия.
Разница между нами – всего три года. Три года, которые ничего не значат, когда вы растете бок о бок, делите одну комнату, одни игрушки, одну мать. И не делите – главное – её внимание.
– Вера, не трогай мои куклы! – визжала Алина, хотя куклы были моими. Просто ей хотелось того, что у меня. Всегда.
– Отдай ей, Верка, – равнодушно бросала мать, не отрываясь от зеркала. – Не жадничай.
Жадничала не я. Жадничала она. Жадная до внимания, до любви, до всего, что могло принадлежать мне. Даже до Антона.
Антон... Высокий, с чёрными вихрами волос, с глазами, цвета горького шоколада. Моя первая любовь. Он дарил мне ромашки, пахнущие летом и счастьем. Мы бродили по парку, держась за руки, и он шептал мне на ухо глупости, от которых у меня кружилась голова. А потом… Потом появилась Алина.
Она пришла к нам на свидание, вся такая яркая, насмешливая, с блеском в глазах. И Антон… он посмотрел на неё. И всё рухнуло.
– Вера, я, кажется, влюбился, – сказал он мне через неделю, не глядя в глаза.
Я знала. Знала, в кого. В Алину. В мою сестру. В эту воровку чужого счастья. Небольшой город. Слухи разлетаются быстро. Я видела их вместе. Видела, как он смотрит на неё тем же взглядом, что и на меня раньше. Только теперь в этом взгляде было что-то ещё. Что-то липкое, грязное. Что-то, что вызывало у меня тошноту.
– И как давно это происходит?! – спросила я у сестры, стараясь, чтобы мой голос не дрожал. Хотя он дрожал. Дрожал от боли, от предательства.
Алина даже не покраснела. Только пожала плечами.
– А какая разница? Вы же не женаты. Что я тебе отбила?
Вот и всё. Ни сожаления, ни стыда. Ничего. Только холодное равнодушие. И понимание того, что это только начало. Начало нашей войны.
***
Пять лет. Пять лет прошло с тех пор, как я в последний раз видела Алину. Пять лет, которые казались вечностью. За это время я успела окончить университет, встретить Артёма, выйти за него замуж, получить в подарок от отца квартиру. Маленькую, но свою. Наше гнездышко.
Решили, что квартира важнее, поэтому свадьба была скромная. Только самые близкие. Родители Артёма, мой отец. Маме я позвонила уже по факту. Не хотела её присутствия. Не хотела видеть её натянутую улыбку, слышать её фальшивые поздравления.
***
– Верочка, милая, я так за тебя рада! – щебетала Алина в телефонную трубку. – Конечно, я бы приехала, но… у меня самой скоро свадьба. Представляешь?
Вот так я узнала, что Алина выходит замуж. За кого? Как его зовут? Мне было всё равно. Или я себе врала, что всё равно.
И вот я на свадьбе сестры. Нелепое, пышное торжество, полное лишних людей, лишних слов, лишней мишуры. Алина, в белом платье, похожая на зефирную принцессу, сияет от счастья. Рядом с ней – ОН. Денис. Высокий, широкоплечий, с пронзительно голубыми глазами. Красивый. Слишком красивый для неё.
– Веруня!! – она бросается ко мне с объятиями. – Как я рада тебя видеть!
Я обнимаю её в ответ, чувствуя, как внутри всё сжимается в тугой комок. Пять лет. Пять лет боли и обиды. И вот мы снова вместе. Как ни в чём не бывало.
– Вера, познакомься, это мой муж, Денис, – Алина лучезарно улыбается.
– Очень приятно, – Денис протягивает мне руку. Его прикосновение тёплое, крепкое.
– Мне тоже, – отвечаю я, стараясь улыбнуться в ответ.
Артём стоит рядом со мной, молчаливый и наблюдающий. Он знает всю историю с Антоном. Знает, как мне было больно. И сейчас он чувствует мое напряжение.
– Не волнуйся, всё будет хорошо, – шепчет он мне на ухо.
Хорошо? Возможно ли это? После всего, что произошло? Смогу ли я когда-нибудь простить Алину? Забыть Антона? Отпустить прошлое?
Мы сидим за столом, едим, пьём, слушаем тосты. Вся эта свадебная суета кажется мне нереальной, как будто я наблюдаю за всем со стороны. Сестра счастлива. Денис счастлив. Все счастливы. Кроме меня.
– Дочь, а когда вы с Тёмой планируете детей? – спрашивает мать, подливая мне вина.
– Пока не планируем, – отвечаю я, отводя взгляд.
– Да что вы! Вам уже пора! – восклицает она. – Дети – это же такое счастье!
Счастье? Для кого? Для меня? Или для неё? Чтобы было, чем похвастаться перед подругами?
– Мам, мы сами разберёмся, – резко говорю я.
Она обиженно поджимает губы. Я же смотрю на Алину, которая шепчет что-то на ухо Денису. Он смеётся, обнимает её за талию. Счастливые. Они выглядят действительно счастливыми. А я… я чувствую себя чужой на этом празднике жизни.
***
После свадьбы Алины мы стали общаться чаще. Не то чтобы я простила её, нет. Просто… время лечит. Или я сама себя в этом убеждала. Она звонила, предлагала встретиться, сходить в кино, в кафе, в сауну. Я отказывалась. Не была готова. Ещё не была.
Всё изменилось с рождением сына. Маленький комочек счастья, так похожий на Артёма. Мои глаза, его улыбка. И вот тогда я позвонила Алине. Сама.
– Приезжай, – сказала я ей в трубку. – У меня для тебя новость.
Алина приехала с огромным букетом цветов и горой подарков. Она вошла в мою квартиру, и я впервые не почувствовала того напряжения, которое всегда возникало, между нами.
– Какой он маленький! – воскликнула сестра, глядя на спящего в колыбели сына. – И так похож на Артемия!
– Да, все говорят, – улыбнулась я.
Мы пили чай на кухне, болтали о всякой ерунде. О погоде, о работе, о детях. Об Антоне – ни слова. Как будто его и не было в нашей жизни.
– У тебя так уютно, – сказала Алина, оглядывая мою квартиру. – Настоящее семейное гнездышко.
Я кивнула. Да, гнездышко. То, чего у меня никогда не было в детстве. То, что я так долго ждала.
Но идиллия продлилась недолго. Сначала – перчатка. Женская, элегантная, чёрная кожаная перчатка в кармане двери машины Артёма. Я заметила её случайно, когда он забирал меня с работы.
– Это чья? – спросила я, стараясь, чтобы мой голос звучал спокойно.
– А… это? – Артём немного замялся. – Алинки. Подвозил её на днях. Наверное, забыла. Я не говорил тебе разве?
Алина. Опять Алина. Почему именно она? Почему она вновь появляется в моей жизни, нарушая мое спокойствие?
Я старалась не думать об этом. Убеждала себя, что это просто случайность. Что между Артёмом и Алиной ничего нет. Но червь сомнения уже поселился в моей душе.
Потом был ещё один случай. Я навещала маму. Артём должен был забрать меня, но не смог. И я увидела их. Артёма и Алину. Стоя уже полчаса на остановке в ожидании троллейбуса. Она садилась в машину, его машину, нашу машину, смеялась, говорила что-то ему. Он улыбался в ответ. Улыбался так, как улыбался мне раньше. Так, как улыбался только мне.
В тот вечер я не смогла сдержать слёз. Артём обнимал меня, успокаивал, говорил, что я всё неправильно поняла. Что он думал я еще не уехала от мамы. Хотел сюрприз. Что между ними ничего нет. Что Алина – просто сестра. Сестра?! Та самая сестра, которая когда-то украла у меня первую любовь?
– Я верю тебе, – сказала я ему, хотя в душе уже знала, что это неправда. Предчувствие беды, тяжёлое, липкое, обволокло меня, как паутина. Я чувствовала, что что-то происходит. Что-то страшное. И это “что-то” связано с Алиной. С моей сестрой. С той, кому я когда-то доверяла. С той, кто снова разрушает мою жизнь.
***
Тревога сжимала грудь ледяной рукой. Не могла дозвониться до Артёма. Он не брал трубку. А я ждала. Ждала его звонка, его голоса, его объяснений. Которых не было.
Ушла с работы раньше. Сказала, что плохо себя чувствую. Села в такси и поехала домой. Домой… В наше гнездышко. Которое, как я уже подозревала, перестало быть моим.
Ключ с трудом повернулся в замке. Тишина. Необычная, зловещая тишина. На вешалке в прихожей – куртка. Белая куртка. Не моя. Маленькая, короткая. Алины. Я сразу узнала её. Сердце заколотилось с такой силой, что зазвенело в ушах.
Спальня. Дверь приоткрыта. Оттуда доносятся... Артём и… она... Я знаю, что это она. Даже не видя её, я знаю. Всё мое тело дрожит. Руки ледяные. Ноги ватные.
Я толкаю дверь. И вижу их. Вместе. На моей кровати. В моей спальне. В моей жизни. Это не кошмар. Это реальность. Ужасная, отвратительная реальность.
– Что… что здесь происходит?! – мой голос звучит хрипло.
Они вскакивают с кровати. На их лицах – испуг, стыд, вина. Но не раскаяние. Нет. Ни капли раскаяния.
– Верочка, я… я могу всё объяснить, – лепечет тварь, натягивая на себя одеяло.
Объяснить? Что он может объяснить? Что он предал меня? Что он спал с моей сестрой? С той, кто уже однажды разрушила мою жизнь?
– Убирайтесь! – кричу я, чувствуя, как слёзы душат меня. – Оба! Вон из моего дома! Читать далее…