Моё терпение сломалось в тот момент, когда я открыла дверь в комнату и увидела свекровь с моими вещами в руках.
Она даже не обернулась. Просто стояла, копаясь в ящике нашего шкафа. Как будто это её шкаф. Её вещи. Её жизнь.
– Анна, а зачем вам столько вещей, да еще куча каких-то документов? – спросила она тоном школьной учительницы. – Вы что-то скрываете от меня?
Но давайте начнём с начала.
Мы переехали к Тамаре Сергеевне два месяца назад. Жить стало дорого, а Артём, мой муж, предложил:
– Мама давно зовёт нас к себе. Пока кризис – почему бы и нет? Сэкономим.
Звучало логично. Большая трёхкомнатная квартира, где она жила одна. Пусто, скучно. А мы вдвоём – молодые, энергичные – заполним её дом шумом, жизнью. Вроде бы идеально.
– Мам, мы приедем, – сказал Артём за ужином.
– Конечно, приезжайте, детки. Дом вам всегда открыт!
Наивная я. Эти слова звучали как приглашение, а оказались приговором.
Первые недели были терпимы.
Я старалась. Убирала за собой, готовила, даже помогала Тамаре Сергеевне с её цветами. Она коллекционировала фиалки – десятки горшков на подоконниках, полках, даже на полу. "Мои девочки", как она называла их.
Но потом началось.
– Аннушка, а что это за пятно на полотенце? Вы что, не знаете, что стирать белое надо отдельно? – её голос был мягким, но взгляд... будто рентгеном просвечивала.
– Это не моё полотенце, Тамара Сергеевна, – ответила я, пытаясь улыбнуться.
– Ну да, конечно, не ваше. Никогда не ваше.
Смешно, правда?
Или вот ещё. Я пришла с работы, усталая, мечтала только о горячем чае. Тамара Сергеевна встретила меня с порога:
– Анна, вы забыли вынести мусор. Артём утром уехал, а вы? Что за беспорядок?
Артём молчал. Он всегда молчал.
– Она права, – шептал он ночью. – Давай просто будем лучше стараться.
Я старалась.
Но через месяц я поняла, что это не про мусор и полотенца. Это про контроль.
– А почему у вас такие дорогие кремы? – спрашивала она, заглядывая в мою косметичку.
– Тамара Сергеевна, это подарки.
– Ах, подарки. Ну-ну.
А потом начались разговоры о деньгах.
– Вы должны полностью платить за коммуналку, – объявила она однажды за ужином. – Это будет справедливо. Квартира моя, но вы ведь здесь живёте.
Артём кивнул:
– Конечно, мама. Мы поможем.
Мы стали платить. И за коммуналку, и за продукты, и за интернет. Всё вроде бы логично, но сумма росла. Я начала считать: наш бюджет уходил на "семейные нужды", а её пенсия оставалась нетронутой.
– Ты её не понимаешь, – защищал её Артём. – Она просто привыкла всё держать под контролем.
А я? Мне тоже надо было привыкать?
Кульминация произошла в тот самый день с ящиком.
Я молча подошла к ней и вытащила документы из её рук.
– Зачем вы сюда полезли? – спросила я, глядя прямо в глаза.
– Анна, я просто хотела понять, почему у вас всегда нет денег.
– Это не ваше дело!
Мой голос сорвался. Она впервые увидела меня такой.
– Как не моё? – ответила она ледяным тоном. – Вы живёте у меня! Я имею право знать!
Я не выдержала:
– Знаете, в чём проблема, Тамара Сергеевна? Вы считаете, что всё вокруг ваше: деньги, квартира, даже наши жизни. Но это не так!
Она вздохнула, села на стул, театрально прижав руку к груди.
– Ах, я стараюсь для вас, а вы неблагодарные...
В этот момент в комнату вошёл Артём.
– Что здесь происходит?
Я посмотрела на него:
– Мы уходим.
Новая жизнь.
Мы сняли маленькую квартиру. Две комнаты, старая мебель, кухня с облупившейся краской. Но это была наша квартира.
Тамара Сергеевна звонила, писала сообщения. Артём иногда ходил к ней, но я не могла. Просто не могла.
– Пройдёт время. – говорил он. – Она поймёт.
Но я знала: она ничего не поймёт.
Зато поняла я. Свобода стоит больше, чем деньги. Иногда она стоит семьи.
Другие рассказы:
Дорогие читатели! Подписывайтесь, чтобы не пропустить новые истории.
Если вы сталкивались с подобными ситуациями - пишите в комментариях.