На кухне звучал монотонный звук ножа, режущего капусту. Оля готовила борщ, который, как ей казалось, мог бы наконец-то угодить Татьяне Павловне, её свекрови. Вчера вечером муж, Лёша, тихо шепнул:
– Мамка любит борщ, но не слишком кислый. Постарайся. Оля стиснула зубы. Постараться? Ещё больше? Казалось, всё, что она делала с момента свадьбы, было посвящено одному – попыткам заслужить одобрение этой женщины. – Ну, что там с обедом? – громко спросила свекровь, появляясь на пороге кухни. Оля натянула улыбку:
– Почти готово, Татьяна Павловна. Борщ, как вы любите. Свекровь молча окинула взглядом кастрюлю, прищурилась:
– Борщ – это, конечно, хорошо. Но лук ты, наверное, опять пережарила. Уж как ты его жаришь – всегда потом тяжело на желудке. Оля замерла, крепче сжимая ложку. Кажется, сейчас она запустит её в кастрюлю – вместе с собственным терпением. Два года назад она встретила Лёшу на свадьбе подруги. Высокий, уверенный, с добрым взглядом. Всё в нём было идеально, пока не оказалось, что за