Договариваюсь, что выйду с понедельника. Как раз за три дня подготовлюсь, нянь проверю. И на работу.
Кайф же!
Проверяю телефон. Во время собеседования мне снова звонил Саша, но я сбросила. А теперь читаю его сообщение.
«Красавица, планы чуть поменялись. На время надо уехать. Могу сегодня в шесть. Или через неделю только».
Я тут созваниваюсь с Сашей, обсуждаю место. Я оттягивать не хочу, потому что муж будет всю неделю меня доставать.
А у меня не так много времени, чтобы подготовиться к нашему разводу. Мне нужно спокойствие.
Поэтому я тут же направляюсь в банк мужа, чтобы сразу сообщить о планах на вечер. Пусть отпросится пораньше.
Раньше я никогда не просила Рому отказаться от работы. Считала, что мои просьбы не так важны, а мужу сложно договориться.
Но, оказывается, Алимбаем легко это может организовать.
Для матери. Для своих девок. Для слежки за мной.
Вот и лично для меня возможность найдёт!
— Ой, Юлечка, — на пути мне встречается секретарша мужа. Приятная женщина. — А я не знала, что вы сегодня приедете. Роман Романович не предупреждал.
— Он и не знает. Я ему сама сообщу.
— Хорошо. А то меня отпустили на обед, а я в бухгалтерии задержалась и…
— Конечно. Приятного аппетита.
Валерия Николаевна, бодро для своего возраста, убегает в сторону выхода. Хорошо даже, что нам с Ромой никто не помешает.
Я легко нахожу кабинет мужа, была там несколько раз. Дёргаю ручку, но она не поддаётся. Закрыто.
Проверяю время. Нет, муж всегда в два обедает, ещё рано.
Стучусь в дверь. Вдруг он закрылся, чтобы его не отвлекали от важных дел?
— Ром, ты там?
Но никто не отвечает.
Ясно. Сюрприз не удался.
Или муж побежал в барбершоп, проверять лысину?
Улыбаюсь этой мысли, лезу в сумку за телефоном. Набираю мужа, чтобы договориться о встрече.
Я слышу трель. За дверью.
Муж забыл телефон?
А после долетают ещё какие-то звуки. Шуршание. Что-то падает. Кажется, Рома матерится?
Подхожу ближе, почти вплотную. Прислушиваюсь.
Невнятный шёпот, мелодия затихает, скрип.
А после — тишина.
— Рома, я тебя слышала! — произношу громко и чётко, внутри что-то неясное скребётся. Неприятно. — Открывай.
Раздаются шаги. Щёлкает замок, и на пороге появляется мой муж. Он только немного приоткрывает дверь, протискивает голову.
— Юль, что ты тут делаешь? — спрашивает обеспокоенно. — Сегодня без Киры?
— Да. Я хотела поговорить с тобой по поводу психолога, — тяну, внимательно осматривая Рому.
Его волосы растрепанны, взгляд бегает.
Это уже усиливает тревогу.
А ещё муж где-то потерял свой галстук, несколько верхних пуговиц рубашки расстегнуты. Грудная клетка часто вздымается.
Рома выглядит так, словно я отвлекла его от чего-то очень важного.
— Ты меня не впустишь? — спрашиваю сдавленно.
Муж не один был в кабинете?
Кто там?
Какая-то его сотрудница?
Рома сплавил секретаршу и изменяет мне прямо на работе?
— Я сейчас выйду, — произносит быстро, сжимая пальцами дверной косяк. — Подождёшь меня на улице пару минут.
— Подождать? Зачем? — строю из себя дурочку. — Нет, это важный разговор. Лучше наедине.
— Заодно пообедаем. Я как раз собирался. Выберем отдалённый столик. Иди, Юль.
Лжец.
Боже!
Как он может врать мне прямо в лицо?
Я ведь прекрасно знаю привычки мужа и его расписание.
Если бы не биточки мне правду рассказали, то вот сейчас я бы точно поняла всё.
— Нет, милый. Не пообедаем.
Меня затапливает лавиной холодной ярости. Я прибью мужа, но внутрь попаду. Узнаю, что тут происходит.
И кого муж прячет в своём кабинете.
— Юль, что ты начинаешь? — муж хмурится, старается незаметно бросить взгляд в кабинет. — Что-то серьёзное случилось?
— О. Да. Серьёзное. Мой муж — изменщик.
Я толкаю Рому в грудь, от неожиданности он отступает. А я пользуюсь моментом.
И залетаю в кабинет.
***
Пусто.
В кабинете — никого кроме нас с мужем.
Только пахнет цветочными духами. Очень приторными и тяжёлыми.
Но никакой полураздетой любовницы нет.
— Юль, ты опять со своей дурацкой ревностью? — муж натянуто улыбается. — Это даже приятно. Но беспричинно. Выдумала невесть что.
— Правда? — с ледяным спокойствием уточняю. — Так долго открывал ты тоже без причины?
— Да задремал просто.
Рома трёт затылок, старается казаться беззаботным. Но я не верю. Слишком уж у него внимательный взгляд. Цепкий.
Муж следит за мной постоянно. Будто боится, что я увижу что-то не то. А меня разрывает сомнениями.
Хотела же молчать.
Но к черту.
Я сейчас припру мужа к стенке, отведу душу и выскажу всё, что думаю по нём.
Но для начала мне нужны весомые доказательства. Чтобы не слушать глупых оправданий.
Я оглядываюсь, с подозрением каждый уголок сканирую. В комнате два шкафа. И я направляюсь к ним, желая проверить.
На что угодно готова поклясться, что муж тут был не один. Иначе зачем он пытался сплавить меня на улицу?
Распахиваю дверцы, чувствую неясное разочарование от пустоты. Хм. Ладно. Остался второй выстрел.
— Прекрати, — муж перехватывает меня, спиной закрывает другой шкаф. — Хватит устраивать ревнивые истерики.
— Никаких истерик, — хотя очень хочется. — Ром, отойди. Ты меня как какую-то собачку пытались на улицу сплавить. Либо ты отходишь…
— Не ставь мне ультиматумов, — цедит, заражается моей злостью. — Иначе я тоже буду. Здесь бардак, я — до конца не проснулся. Был не прав.
— Думаешь, я в это поверю?
— Придётся. Потому что если ты полезешь в этот шкаф, то докажешь, что не доверяешь мне совсем. Сама всё испортишь.
Я сглатываю, чувствуя гнев мужчины. Он вибрирует в воздухе, отдаётся во мне.
Давит в животе так, что меня мутить начинает.
Рома делает шаг в сторону. Прожигает меня внимательным недовольным взглядом.
Я иду к шкафу.
О нет, милый, я больше на эти речи не поведусь.
Дурочка очнулась от розового сна.
Я берусь за обе ручки, задерживаю дыхание. Морально готовлю себя к тому, что могу там увидеть.
Открываю.
Застываю с открытыми глазами.
— Какого… А где твоя любовница?
Разворачиваюсь, ничего не понимая. Муж смотрит на меня, скрестив руки на груди. Молчит.
Всем видом даёт понять, насколько он разочарован моим поступком. Ничего не отвечает.
Я на негнущихся ногах направляюсь к столу. Бред какой-то. Зачем он так себя вёл, если прятать нечего?
Я падаю в офисное кресло мужа, всё ещё не могу прийти в себя. Думаю и прикидываю, что именно тут происходит.
Кручусь, пока не задеваю что-то под столом. Нагибаюсь, желая проверить. Там стоит бумажный пакет со знакомым логотипом.
Достаю несколько контейнеров из фольги, ещё тёплых. У одного крышка снята. Там картофель фри.
Проверяю остальные. Там тоже вредная и жирная едва.
Кажется, не одна я нарушала наш рацион питания.
— Ладно, ты меня поймала, — муж ухмыляется. — Я изменяю тебе с едой. Потому что на твоей диете я скоро откинусь. Я не кролик, чтобы есть одни овощи.
— То есть, — переспрашиваю, горло сдавливает. — Ты прятал от меня еду, поэтому так себя вёл?
— Именно. Виновен.
Аааа!
Как кричать хочется!
Или швырнуть контейнером в мужа.
Я ведь знаю Рому. И-де-аль-но знаю. Что угодно меня спросить можно, а я отвечу.
Потому что — девять лет вместе.
Потому что — я так его любила, что каждая мелочь сразу в сердце попадала.
Даже если раздражала.
Например, как то, что Рома никогда не признается в чём-то. Язык у него подвешен, муж будет до последнего юлить.
Глупая привычка.
Мой Рома… Он бы сейчас тысячу отговорок придумал. Самое нестандартное оправдание, как к нему попала еда.
От «не знаю как так получилось» до «меня подставили конкуренты». А муж признается.
Значит, всё-таки было что-то ещё.
Бросаю взгляд на Рому, чтобы убедится.
Пуговица.
Чертова пуговица застёгнута неправильно.
А утром всё было нормально.
Перед сном раздевался? Ага. А впопыхах рубашку помял и дышать начал как бульдозер.
— Ты закончила со своими нелепыми подозрениями? — Рома только подливает масла в огонь моей злости. — Отлично. Теперь тебе пора. Пропало настроение обедать.
— Ты уже, — огрызаюсь. — И мои подозрения не нелепые.
— И что это должно значить?
Ёжусь от сквозняка. С открытого окна дует так, что за секунду пробирает до костей. Как Рома вообще тут может сидеть.
Я разворачиваюсь, хочу закрыть, пока не заболела. Замечаю то, что раньше я вообще не замечала.
Окно открыто. Настежь. Зачем мужу так делать, если можно включить кондиционер или поставить на проветривание?
Боже…
— Ром, — растерянная разворачиваюсь к мужу. — Ты что… Свою любовницу в окно вытолкнул?
Здесь второй этаж. Вряд ли девушка убилась, но…
Если Рому посадят, то развестись с ним будет намного проще.
Я поднимаюсь, направляясь к окну. Выглядываю, чтобы убедиться, что на карнизе никто не стоит.
Мало ли какие у них тут ролевые игры.
Я сжимаю пальцами подоконник, делаю судорожный вдох. Как бы внутренний голос не язвил, но мне ведь больно.
Всё равно больно, ноет в сердце.
Мы девять лет вместе. Мы столько всего пережили, а в итоге — сплошная боль.
Предательство.
И злость.
На то, что Рома всё разрушил. И держит меня за идиотку, которая ничего не поймёт.
Я часто дышу, сосредотачиваюсь на главном. За окном пусто. Никакая рассерженная девица не бегает по улице.
Широкий выступ на фасаде здания тоже пустой. Интересно, перебралась в другое окно?
Или изначально тут никого не было?
Обвожу взглядом помещение, негде тут прятаться больше. Не в тумбочке ж для документов она уместилась?
Я уже чувствую, что схожу с ума. Это, на самом деле, не так важно. Я ведь слышала разговор мужа.
Достаточно фактов измены.
Просто хотелось ткнуть носом, чтобы прекратил уже изворачиваться.
Я возвращаюсь в кресло мужа, перед этим захлопнув окно.
— Убедилась? — Рома смотрит снисходительно. — Теперь ты прекратишь беспочвенные обвинения? Это глупо.
— Правда? — откидываюсь на спинку, покачиваюсь. — Кто-то влетел в ресторан и мне изменницей назвал. Тоже без повода. Не знаешь, кто это был?
— Ты сидела с каким-то мужиком непонятным.
— А у тебя весь кабинет пропах женскими духами. Я не позволю делать из меня идиотку.
— Я ведь тоже не идиот, что-то изменилось. Ты ведёшь себя неправильно.
— Неправильно это то, что тебя не устраивает?
Я скрещиваю руки на груди, выдерживаю взгляд Ромы. Лихорадочно пытаюсь решить, что мне делать.
Признаваться и заканчивать этот спектакль?
Или ещё немного потянуть, чтобы спокойно уйти, а не бежать впопыхах.
Ведь квартира будет доступна не скоро, я не хочу искать какое-то общежитие на пару дней.
А отель…
Слишком дорого даже на пару ночей.
Бесит, что приходиться быть рациональной. А не выплеснуть в мужа чаем и сказать, как сильно я его ненавижу.
Как сильно он меня обидел.
Ничего. Ещё немного. А после я уйду. И смогу высказать всё, что думаю об этом мерзавце.
— Черт, Юляш.
Рома молниеносно оказывается рядом. Разворачивает кресло к себе, обхватывает мой подбородок. Заглядывает в мои глаза.
— Так сильно расстроилась? — сбивает с толку своим вопросом. — Да не было тут никого. И я же не говорю, что ты ведёшь себя не так. Просто ты вдруг за один день взяла и изменила всю нашу жизнь.
— Я?! Серьёзно? А ты не думал, что моя жизнь меня не устраивала, раз я её не меняю?
— Так почему ты не сказала об этом сразу?
— Как ты сказал, что жена тебя не устраивает и пошёл налево?
— Опять по кругу. Хорошо. Ладно. Ты меня с кем-то видела? Может, моя воображаемая любовница тебе звонила? Фото, видео, хоть что-то?
Я замолкаю. Да, доказательств у меня никаких нет. Только подслушанный разговор и биточки.
Я сейчас это озвучу, а муж снова начнёт оправдываться. И приведёт к тому, что меня выставят идиоткой.
Снова.
— Я был в кабинете один, когда ты пришла, — произносит Рома до того, как я успеваю высказать всё. — Правда. Хочешь поклянусь…
— Только попробуй сюда Киру приплести!
— Собой могу клясться?
— Да. Тебя не жалко.
Рома вздыхает. Смотрит на меня серьёзно и устало. Его тёмные глаза превращаются в чёрную бездну.
— В кабинете я был один, — произносит твёрдо и уверенно. — Я бы не стал выбрасывать кого-то в окно.
— Забавно. Почему не говоришь, что любовницу не стал бы заводить?
— Юляш, — муж нервно посмеивается, качает головой. — Ну что ты к словам цепляешься. Нет у меня никого. Зачем мне кто-то на стороне, если дома жена ждёт?
— Мудак ты, Алимбаем!
Я скидываю руки мужа, отталкиваю его. Рома ошарашенно смотрит на меня, пока я вскакиваю на ноги.
От злости прямо трясёт. Он с такой уверенностью врёт мне прямо в глаза, что тошно становится.
— Почему? — муж словно действительно не понимает. — Поспал на работе, сжульничал и заказал еду. Виновен, исправлюсь. Это ты придумала себе невесть что, а теперь обиделась.
— Я хочу развестись. Ясно? Я устала, Ром. И хочу развестись.
***
Я жалею о сказанном тут же. Сама же только думала, что рано всё вываливать.
Но я тоже человек. У меня есть эмоции. И сейчас они прорываются наружу.
— Развестись? — переспрашивает Рома, отстраняясь. — Серьёзно?
А потом…
Он начинает смеяться. Чуть хрипло, покачивая головой. Отросшие пряди падают на его лицо, муж поджимает в попытке успокоиться.
Но это не работает.
Я сказала про развод, а Рома смеётся.
Отличная реакция. Показательная.
Не верит в то, что я решусь уйти от него? О, или сейчас пойдут угрозы?
Я подбираюсь, жду того, что скажет муж. Готова отбить любые его нападки.
И краем глаза слежу за происходящим в кабинете. Вдруг любовница всё-таки из-за какого-то фикуса выскочит.
— Ну ты даёшь, — мужчина ерошит свои волосы, усмехается. — Давно так меня не веселила.
— Я не шучу, — произношу уверенно, хотя внутри меня начинает колотить. — Я хочу развода, Ром.
— Ага. А при разводе так и скажем. Причина в том, что муж втихаря ел бургер вместо диеты. Это глупость.
— Не смей называть меня глупой, Алимбаев.
— Я не тебя, а повод. Слушай, я понял — виноват. Не стоило делать тебе замечание по поводу фигуры. Ты с этим правильным питанием взбесилось. Нужно было напрямую с тобой поговорить, закончить цирк. А не втихую хомячить.
— Значит, не первый раз нарушаешь?
Уточняю, сощурившись. Я надеялась, хоть немного проучить Рому. Что он страдает, но продолжает жевать ту зелень. А он…
Даже наказание своё не может нормально принять!
— Пару раз согрешил, — соглашается покорно. — Ты прекрасно выглядишь, Юль. Я дурак, сказал хрень. У меня самая красивая жена.
— Я знаю, что выгляжу хорошо, — стараюсь звучать уверенно. — А вот ты поправился. Рубашки же малы.
— Да знаю я. Ну не могу я твоими овощами питаться. Не лезет. Лучше спортом займусь. Вот, будем вместе с тобой ходить в твой тренажёрный зал.
— Эм… Так… Киру не с кем оставить.
— Ну, ты же няню нашла? Договоримся, что она будет до семи сидеть.
— Так, Ром! Ты тему меняешь.
Я наступаю, чтобы не развивать эту тему. Я ему про развод, а он мне про какой-то спортклуб.
В который я даже не ходила ни разу.
— Или что? — язвлю самым милым тоном. — Любовницам не нравится, как ты выглядишь?
— Да блин, что ты пристала с этой любовницей? Всё же обыскала тут, никого нет. Или я её в какую-то тайную комнату запихнул?
— А может и запихнул. Откуда я знаю, что у тебя в кабинете есть? Может, целая комната разврата.
Продолжение следует…
Контент взят из интернета
Автор книги Кучер Ая