В ту ночь я не мог уснуть. Прошла неделя после похорон бабушки, но её комната всё ещё хранила тепло её присутствия. Старые часы на стене тикали в пустоте, отсчитывая время без неё. Около полуночи что-то ударилось в окно. Звук был глухим, как будто кто-то бросил горсть земли. Я приподнялся на кровати и замер. В лунном свете на подоконнике сидела огромная чёрная ворона. Её глаза блестели как две бусины. Птица склонила голову набок, разглядывая меня. В этом жесте было что-то до боли знакомое – точно так же бабушка всегда смотрела на меня, когда я говорил глупости. Вдруг ворона спрыгнула внутрь комнаты. Её крылья были как чёрный бархат в полумраке. Она неспешно прошлась по полу, постукивая когтями – тук-тук-тук – прямо как бабушкина трость. Остановившись у комода, птица потянулась клювом к старой фотографии, где бабушка держала меня маленького на руках. Коснулась стекла и издала тихий, почти человеческий вздох. Мороз пробежал по коже. Я хотел закричать, но горло перехватило. Ворона поверну