«Она закрыла дверь в свою комнату. Навсегда» Вы стоите под дверью. За ней — тихий шепот, прерывистый смех, щелчки телефона. Ваша дочь. Ваша маленькая девочка. Та самая, что три года назад засыпала в обнимку с плюшевым единорогом. Вы стучите. «Мама, отстань!» — рывок двери, взгляд исподлобья. Губы, подведенные карандашом, который вы не покупали. В спальне пахнет чужим парфюмом. И вот он, момент. Тот самый, после которого ничего уже не будет по-старому. Вы еще не знаете, что: Но вы почему-то решаете не замечать. Потому что страшно. Страшно услышать правду. Заглянуть в ее браузер. Спросить прямо: «Ты уже…?» Как будто если не произносить вслух — этого не существует. А потом — тихий звонок в три ночи. «Мама… Я не знаю, что делать» Или не звонок. Так было с Леной. Ее мама гордилась: «Моя дочь — умница, не то что эти…» Пока в 15 лет Лена не родила. От парня, чье имя мама с трудом вспомнила. Так было с Катей. Она просто хотела быть «как все» — поэтому отправила тому мальчику фото. Одно. Единст