Снег сошëл, остался мусор. Ветер гонит мусор вдаль. Вот он был, а вот уж пусто. Мне его признаться жаль. Мне так жаль обрывки судеб. Мне так жаль клочки интриг. То, чего уже не будет, сила ветра сдула вмиг. Как кусочки чьей-то драмы оказались на земле? Бой стекла, ошмëтки рамы. Фото рваное в золе. Кто же сделал рамку к фото? Видно очень дорожил. Не узнать кто этот кто-то. Кто таков и как он жил. Что хотел, к чему стремился? Был любим и сам любил? Для чего на свет родился? Свет дарил или коптил? От забвения болота те обрывки не спасли. Грустно стало от чего-то, слышать ветра вой вдали. dzen.ru/id/605b6ea0631f2c471077034d?donate=true