Ваня Зарядов.
Двадцать седьмое марта.
Небо пролило на землю капли дождя…
Серые будни забвения отступили, избавили от своего гнета.
Мягкий, но смелый ритм гитары, и вот ты уже летишь на крыльях аккордов, цепляясь за надежду. Надежду на то, что обретенная свобода останется с тобой навсегда, не предаст, закалит, ободрит, вытрет слезы.
Восхваляющие предков песни…
И вот ты уже слышишь не только голоса из зала, но и видишь души прадедов: словно они стоят меж стульев, за спинами пришедших, безмолвно припевая, сверкая своими взглядами, в которых стоят слезы томительных воспоминаний о былых победах и войнах.
Нет…нет… Я не у костра сижу вместе с ними, после боя, слушая тексты, распеваемые бравым, с легкой хрипотцой, голосом… Это что-то в груди разгорелось так пылко и смело.
Разгорелось, шепча убедительнее и тверже, чем любой крик, о том, что эта жизнь дана для свободы. И беречь ли ее, закалить ли свои силы для ее защиты, - выбор каждого. Так и жжет сердце в отчаянности, нежелании принимать обыденность и ломаться от цикличности и серости дней.
Именно такая музыка дарует душевный полет, осознание, что ты сам - вершитель своей судьбы. И лишь тебе решать, быть воином, вечно ли жить в своем творчестве, потоке мыслей, желаниях, разбавляя ими этот мир, внося в него добро, или же сдаться, трусливо, но просто, заявив о своей слабости, и захлебнуться… Захлебнуться и не вынырнуть из вереницы зверств и зла, что есть кругом…
