Как бы Бога я благодарил,
Если б он любовь мою убил,
Если бы заставил позабыть
То, что было, и чему не быть.
Если б, как по осени, смахнул
Лист последний, что ко мне прильнул,
Если бы оставил нагишом:
Чем я был и чтоб таким ушёл.
Лучше бы не мучил, не терзал,
Мысли, чувства в узел завязал,
Дал бы ночью выспаться хоть раз!
Только он плевать хотел на нас.
Сами мы придумали любовь,
Её губили сами вновь и вновь.
Сами беспокойство создаём,
Этим постоянно и живём.
Так чего же остаётся нам?
Грусть и радость ровно пополам.
А иначе невозможно жить
Так, как, не страдая полюбить.
Всё же остальное – ерунда.
Между пальцев пролита вода,
Просочились годы не всерьёз,
Несерьёзностью, наигранностью слёз.
Даже волос, оказавшийся седым
Иногда напоминает просто дым,
Дым потухшего когда-то огонька,
Что пожаром мог бы стать наверняка.
Богословский Николай Дмитриевич, 17 апреля 1984 г.