Нам бы всё умнеть, развиваться, мозг должен пыхтеть, оставим пустые книжки недалеким читателям! Мы-то далёкие, блуждающие в лабиринтах собственного разума, ненасытные в поисках пищи для ума. Да? Подобные беседы я переодически веду в своей голове перед вымышленным стадионом любителей интеллектуальной прозы. Психотерапевт не переживает по этому поводу, значит можно. Если серьезно, мы ведь здесь собрались не протестовать, схожие книжные предпочтения, вот и всё. Как-то делим литературу на «нашу» и «не нашу», вполне здоровая практика. В прекрасный день под хруст книжных страниц я села читать сборник классика американской литературы 20-го века Реймонда Карвера «Да помолчи уже, наконец. О чем мы говорим, когда говорим о любви». Классика – это ведь точно «наше». И вот я читаю первый рассказ, второй, третий и постоянно думаю: «Какие-то они бессмысленные, здесь совершенно не над чем думать». Но читаю до поздней ночи, хватаю книгу после завтрака и не останавливаюсь, пока текст не желает поп