- О чем шепчется дождь за окном?
В этом Уголке время течет иначе. Здесь пахнет старыми книгами, корицей и чем то неуловимо теплым - может воспоминаниями, а может просто чаем, остывающим в глиняной кружке.
На полке пылятся истории - потрёпанные томики с закладками из билетов, письма, которые никто не отправил и фотографии, где все ещё счастливы.
Иногда, когда за окном темнеет, они оживают - страницы шелестят, чернила расплываются и кажется кто то незримый перелистывает их вместе с тобой.
А ещё здесь живёт тишина. Не та, что давит, а та ,что обволакивает как плед. В ней так удобно думать или не думать вовсе. Просто смотреть, как тени от свечи танцуют на стене , слушать, как часы отсчитывают секунды, и знать, что где-то там за пределами этого уголка, мир бежит куда-то вперёд ...
Но вам то какое дело? У вас есть этот вечер. Эта книга. Этот Уголок.
И кажется , дождь за окном только что рассказал новую историю. Прислушайтесь...
- О чём молчит кошка на подоконнике?
Время здесь не линейно, а циклично - как клубок ниток, который котенок, тот самый , рыжий, с белым пятнышком на лапке то разматывает, то снова запутывает.
Сегодня утро началось с того, что вчерашний вечер так и не закончился. Чай в кружке остался теплым , а последняя страница в книге - не прочитанной.
На столе лежит яблоко - румяное, с каплей росы на боку. Оно могло бы быть из сада Эдема, но на самом деле его принесла соседка, та самая, что носит фиолетовые шали и разговаривает с воронами.
"Чтобы мысли были светлыми " - сказала она и исчезла, оставив за собой шлейф запаха полыни.
Кот, который любит спать одновременно сразу на всех подушках, вдруг приоткрывает один глаз.
Вы тоже слышите?
За дверью скрипнула половица - будто кто-то ступает по памяти. Может это прошлое заглянуло за забытой перчаткой? Или будущее прислало черно - белую открытку с намеком?
А может это просто ветер. Ветер, который умеет читать между строк.
Продолжим?...
Куда исчезают забытые мысли?
В углу, за печкой живёт маленький дух дома - серый, пушистый и вечно сонный .Он собирает оброненные слова, те ,что вы не договорили и те , что застряли между "здравствуй" и " "прощай", те, что так и не стали стихами. Иногда по ночам он шепчет их в трубу и тогда дым поднимается к звёздам узорами похожими на древние руны.
Сегодня на рассвете я нашла на подоконнике лужицу солнечного света - густого, как мёд. В ней плавало перо , чёрное с синим отливом. Воронье? Или может быть ангельское, случайно оброненное при побеге? Кот пытался поймать его лапой, но перо рассыпалось в пепел.Теперь весь дом пахнет чем то между грозой и ладаном.
А ещё вчера сломались часы.Стрелки замерли на времени "без четверти сказка". Я не стала их заводить. Теперь мы живём в интервале, которого нет на картах. Здесь можно опоздать на встречу с призраком или успеть на последний поезд в август.
Что ещё должно случиться в Уютном уголке?
- Что - то должно случиться...
Сегодня воздух в Уголке густеет как кисель.И даже кот, обычно равнодушный ко всему, кроме сметаны, тревожно щурится на потолок - туда, где между балок , застряла тень незнакомой птицы.
В камине, без огня, потрескивают угли. Если прислушаться, то это не треск ,а скорее пережевывание. Будто дом решил переварить кусочек реальности, который ему не по вкусу.
На столе появилась третья кружка. Пустая.Но если поднести её к уху - слышен далёкий плеск , будто где-то внутри бьётся крохотное море.
А ещё зеркало в прихожей сегодня отражает не меня , а кого то другого.Там, в глубине, женщина в платье цвета чайной розы,или это просто отсвет, неторопливо заплетает косу.Она не смотрит в мою сторону, но она знает,что я здесь.
Дверь в чулан, который был всегда заперт, теперь приоткрыта. Оттуда тянет запахом мокрой земли и ... печенья.
Вам страшно? Или любопытно?...
Между страхом и любопытством всего шаг. Сделаем его...
Кот больше не спит. Он сидит посреди комнаты, шерсть дыбом, зрачки - два черных провала в иные миры. Его взгляд прикован к пустой кружке, где теперь что то есть.
На поверхности чая ( хотя мы с вами точно не наливали его) плавает лепесток. Кроваво красный. Когда я дотрагиваюсь до него пальцем - он растворяется, оставляя на коже жгучий след, как поцелуй от крапивы.
Зеркало в прихожей показывает нас с вами. Но... нас там нет...
Мои губы шепчут слова, которых я не говорю.
А дверь в чулан распахнута шире.Из щели выползает лента теплого света, будто там не пыльные коробки, а летнее утро.
Слышите?
Тихий - тихий звон.То ли колокольчик, то ли ножик о хрустальный бокал.
Я беру вашу руку. Моя ладонь холодная, но я не виновата, просто здесь, в дверном проёме дует ветер из 1986 года. Все равно войдем?...
Входим...
Ваши пальцы сжимают мои холодные. Кот издаёт звук похожий на мурлыканье и бросается под диван - но диван исчезает.
Мы уже не можем вернуться.Чулан оказывается...кухней. Той самой из детства. Голубые покрашенные стены, белоснежная тюль на окне и незабываемый запах вишнёвого варенья...
И... Она..сидит за столом.
Женщина из зеркала. Только теперь видно, что её платье не розовое, а выцветшее от стирок. Она помешивает ложкой в той самой третьей кружке, где плескалось море.
- Сапфиры сегодня плохо растворяются, - говорит она, не глядя на нас. - Придется подождать.
На стене висят часы с одной стрелкой. Они показывают без пяти всегда.
Из открытой духовки доносится запах имбирного печенья, но внутри только черная бездна и чья то рука, медленно скребущаяся по железному противню.
Вы замечаете, что держите в кармане ржавый ключ.
Что делаем? Спросим у женщины про сапфиры.
-" А сапфиры - это ведь слезы? "
Женщина поднимает на вас глаза. Теперь видно - они совершенно пустые, как два зеркала, затянутых матовым льдом.
- Не слезы, а осколки, - отвечает она, и ложка в её руке начинает стучать по краю кружки в ритме вашего сердца.
- Тех самых, зеркал, что разбились, когда мир перестал быть понятным и рассыпался на боль...
Из духовки раздается хруст, будто кто то откусил печенье. А рука продолжает скрести по противеню , будто ищет выход.
Кот, откуда то сверху, с потолка роняет вам на плечо прозрачную мышь. Она шепчет на ухо:
- Она врёт. Сапфиры - это двери. И ты уже нашла ключ.
В твоём кармане ржавый ключ становится теплым.
Женщина вдруг встаёт и её платье осыпается на пол лепестками. Под ним другой слой платья, идентичный первому.
- Хочешь увидеть, что было до начала? - она протягивает вам кружку, на дне - ваше отражение. Вы хватаете ключ и бросаетесь к духовке.
Скрип двери...
Ржавый ключ обжигает ладонь, будто только что вынут из горна. Пустые глаза женщины следят за вами, но она не двигается и только ее платье продолжает осыпаться бесконечными слоями.
Кот вопит человеческим голосом - Не смотри в бездну !
Но вы уже распахивает духовку.Там нет печенья. Нет руки.
Только вертикальный тоннель из спрессованных теней где:
внизу ваша детская кроватка с вырванными пружинами,
наверху вы сами, но старше, во дворе этого же дома,
а по середине... Дверь...
Та самая, что была в чулане. Она приоткрыта. Из щели сочится фиолетовый цвет.
Ключ в вашей руке пульсирует, будто просится в замочную скважину.
Открыть?
- Поворот ключа. Щелчок судьбы.
Ключ входит в замок слишком легко, будто его ждали веками. Дверь распахивается и яркий свет хлещет вам в лицо , как волна.
Вы падаете вперёд, но падение длится всего лишь мгновение.
Теперь вы стоите в детской. Вашей, но не совсем.
Здесь :
- обои из газет с датами будущего
- кукла на кровати, она сшита из ваших старых платьев
- из окна видна не улица, а та же комната.
А на полу тень. Не ваша. Она поднимается по стене, принимая форму женщины.
- Ты нашла главный вопрос? - спрашивает тень и исчезает.
На её месте остаётся ключ, уже не ржавый, а серебряный.
И вы понимаете - Уголок всегда был машиной времени для исправления ошибок и возможности остановить мгновение.
Что то возьмете с собой? Или ... может останетесь здесь ?
Будущее...
Или прошлое...
Или это только начало настоящих записок?