Это началось с уведомления. «Эмили только что опубликовала новое фото».
У меня похолодело в животе. Эмили умерла шесть месяцев назад.
Я с дрожью в руках нажал на уведомление. На снимке была моя квартира. Мое окно в спальне, снятое с улицы. Подпись: «Я вижу тебя». Я чуть не выронил телефон. Это должна была быть злая шутка. Кто-то, должно быть, взломал её аккаунт. Я позвонил её родителям, но они не трогали её профили. Её телефон был похоронен вместе с ней.
Я пожаловался на аккаунт, заблокировал его. Но посты продолжали появляться. Спустя неделю — ещё одно фото. На этот раз моя машина на парковке у продуктового магазина. «Ты забыл молоко». Я не мог дышать. Ведь я действительно забыл купить молоко. Я попытался войти в её аккаунт сам, но пароль был изменён. Я написал в службу поддержки, отчаянно пытаясь понять, что происходит. На следующий день мне ответили:
«Этот аккаунт был открыт с устройства, которое в последний раз использовалось шесть месяцев назад».
В тот самый день, когда я видел её в последний раз живой. В ту ночь я не спал. Запер двери, задвинул шторы, игнорировал телефон. Но в три часа ночи экран засветился уведомлением.
«Эмили начала прямую трансляцию».
Мне не следовало нажимать, но я нажал. Сначала экран был тёмным. Потом — движение. Дрожащий, искажённый вид какого-то подземного пространства. Деревянные стены, рыхлая земля, подступающая к краям. Тихое, прерывистое дыхание. И затем её голос: «Выпусти меня».
Я бросил телефон. Меня всего трясло. Утром я поехал на кладбище. Даже не знаю, чего я ожидал. Её могила выглядела нетронутой, земля была плотно утрамбована. Но, когда я повернулся, чтобы уйти, телефон снова завибрировал. Новое фото. На нём я, стоящий у её могилы.
Подпись: «Почти рядом».
Я не вернулся домой. Снял номер в мотеле. Мне нужно было время, чтобы всё обдумать. Но сообщения не прекращались. Каждую ночь в три часа утра приходило новое обновление. Иногда это были фотографии тех мест, где я побывал за день. Иногда — жуткие сообщения.
«Здесь холодно».
«Зачем ты меня бросил?»
«Он не выпускает меня».
Я перестал их читать. Перестал спать. Друзья советовали обратиться за помощью, но я понимал, что это не просто игра моего воображения. Кто-то — или что-то — всё это делает.
А вчера она опубликовала видео. Камера дрожала, словно кто-то пытался вырваться. На экране царил мрак, но слышался какой-то скребущий звук. Стук, будто копали. Голос Эмили, отчаянный, умоляющий:
«Пожалуйста, — рыдала она, — я не хочу больше тут находиться».
Послышался звук позади неё. Глубокое, надтреснутое дыхание.
А потом голос, который точно не принадлежал ей: «Почти пришло время». Трансляция прервалась.
Я не мог больше это выносить. Мне нужно было узнать правду. Я схватил лопату и поехал на кладбище. Воздух был густым, давил, словно тяжелый груз. Руки дрожали, когда я начал копать. Чем глубже я уходил в землю, тем сильнее ощущал что-то зловещее, словно оно пряталось прямо под поверхностью и ждало меня.
И вот лопата ударилась о дерево.
Там находился гроб. Но с ним было что-то не так. Дерево было расколото, покорёжено изнутри, будто кто-то отчаянно пытался выбраться. Я затаил дыхание и, преодолевая страх, открыл его. Он был пуст.
В кармане завибрировал телефон. Я едва решался взглянуть, но всё же посмотрел.
«Прямой эфир: Эмили».
Экран был абсолютно чёрным, но я слышал дыхание. Медленное, хриплое. Потом раздался шёпот, настолько близкий, что у меня возникло ощущение, будто кто-то стоит сзади:
«Он выпустил меня».
Что-то зашевелилось в деревьях за могилой.
И трансляция оборвалась.